Cápsula do tempo

Boa idéia para 2012

2012-01-13T18:25:00.000-03:00

"Escreva, minha filha, escreva. Escreva mesmo bobagens, palavras soltas, experimente fazer versos, artigos, pensamentos soltos, descreva como exercício o degrau da escada do seu edifício (saiu verso sem querer), escreva sempre, mesmo para não publicar e principalmente para não publicar. Não tenha a preocupação de fazer obras primas, que de há muito eu já perdi, se que algum dia a tive, mas só e simplesmente escrever, se exprimir, desenvolver um movimento interior que encontra em si próprio sua justificação"

(Drummond, em carta para a sua filha Maria Julieta)

Iluminar a vida

2011-11-08T21:53:00.002-03:00

Os meses de agosto, setembro e outubro foram bem complicados para mim. Ocorreram problemas de saúde sérios na minha família. Além disso, até minha cachorrinha adoeceu gravemente (só entende quem tem cachorro...). E a conjunção astral estava tão desfavorável que nem meu fiel cabeleireiro Alexandre acertou o corte do meu cabelo nesses meses, apesar de termos uma parceria capilar feliz há vários anos. Como se não bastasse, desde setembro estou vivendo no exílio, sem meus cachorros, sem minha rede na varanda e sem meus livros, em razão de uma reforma lá em casa.

As conseqüências de todo esse stress foram desastrosas: uma faringite/laringite ou sei lá o que ITE persistente, que dura mais de um mês. Além disso, sinto também que a ruga de expressão da minha testa ficou mais acentuada. Sou uma jovem senhora de 35 anos com um risco entre as sobrancelhas que diz ao mundo que andei me preocupando ultimamente.

Foram tantas e tão desagradáveis surpresas...e um dia eu vinha dirigindo e ouvindo FM quando Caetano começou a cantar uma música antiga de Lulu Santos, “O último romântico”, que tem um trecho que diz assim:

“Iluminar a vida, já que a morte cai do azul”.

E apesar de eu ter uma certa antipatia por Lulu Santos, eis que o enunciado da música me atingiu como se fosse uma grande revelação. Só nos resta mesmo fazer isso, iluminar, de alguma forma, a nossa vida, pois o acaso, o destino e a morte estão à espreita. Felizmente para mim, tudo acabou bem, todos se recuperaram. Mas ficou a certeza da precariedade da vida. Como diz aquela outra música antiga (Aquarela), o futuro é uma incógnita e “sem pedir licença, muda a nossa vida e depois convida a rir ou chorar”. Não dominamos nada, não apitamos porcaria nenhuma. Estamos sempre à mercê, e o que nos cabe é aceitar e tentar alcançar a felicidade em cada momento. Eu poderia citar ainda muitas músicas e poesias que falam sobre essa roda viva e incontrolável, mas peço licença para terminar o meu processo pessoal de iluminação com um bom banho e uma taça de vinho que está aqui ao meu lado, pedindo para ser bebida até o último gole.

Vacío

2011-08-14T20:57:00.000-03:00

Roberto Juarroz, poeta argentino, nasceu em 1925 e faleceu em março de 1995. Ele é um dos autores presentes da minha "Antologia de poesía argentina de hoy".

No hay salto al vacío.

Aunque no existan ángeles para sostenernos,

ni tampoco travesaños de pensamiento,

ni relativizaciones o absolutos

que puedan retenermos de los brazos.

Hay que ganar el vacío desde antes,

colonizarlo con nuestros abandonos

como si fuera un despojado territorio

o una nueva libertad nunca ejercida.

Y cultivar adentro sus fragmentos flotantes,

que se entreveran con las cosas

para enseñarles a no ser.

Y casi sin saberlo,

llegar a amar el vacío.

Aquello que se ama nos sostiene,

aunque también nos empuje hacia el abismo.

Um vacío que se ama

no puede abandonarnos.

Y a un vacío que no se lo ama

no es possible ni siquiera saltar.

Por alguna rázon

2011-08-14T20:33:00.002-03:00

Joaquín Giannuzzi nasceu em Buenos Aires, em 1924. Morreu em 26 de janeiro de 2004. Foi escritor e crítico literário. Achei essa poesia linda e de certa forma parecida com algumas de Álvaro de Campos (meu heterônimo preferido de Fernando Pessoa).

Por alguna rázon

Compré café, cigarrillos, fósforos.
Fumé, bebí
y fiel a mi retórica particular
puse los pies sobre la mesa.
Cincuenta años y una certeza de condenado.
Como casi todo el mundo fracasé sin hacer ruido;
bostezando al caer la noche murmuré mis decepciones,
escupí sobre mi sombra antes de ir a la cama.
Esta fue toda la respeuesta que pude ofrecer a un mundo
que reclamaba de mí un estilo que posiblemente
no me correspondía.
O puede ser que se trate de ontra cosa. Quizás
hubo un proyecto distinto para mí
en alguna probable lotería
y mi número se perdió.
Quizá nadie resuelva un destino estrictamente privado.
Quizá la marea histórica lo resuelva por uno y por todos.
Ma queda esto.
Una porción de vida que me cansó de antemano,
un poema paralizado en mitad de camino
hacia una conclusión desconocida;
un resto de café en la taza
que por alguna razón
nunca me atreví a apurar hasta el fondo.

As brutas

2011-08-14T20:24:00.001-03:00

(Reina María Rodriguez)

Quatro mulheres enforcaram-se no planalto.
Degolaram com paciência os seus animais
as suas vinte cabras
os seus dois cães de raça,
e os corpos
penderam no vazio.
Mas o vazio tinha nesse dia uma luz roxa
e havia pássaros presenciando o sangramento
daquele sangue jovem.

Eram irmãs
e os cães eram amantes
e as cabras pastavam sobre a mesma colina
cruzavam e descruzavam as suas patas dianteiras
com um lento movimento de felicidade.
Ao levantar-se, ninguém estava com ânimo para assistir à paisagem.
Ninguém ouviu o canto das cabras
ao concluir o seu caminho.
Ninguém ouviu ladrar os cães
(o seu silêncio é a morte)
e não há que virar os olhos
para os cumes nevados
com as quatro mulheres penduradas
(podem ser de argila a esta distância)
figuras de palha seca ao sol,
(espantalhos)
alguma ilusão de cinza no alto.
Atrás, segue passando o rio.
Cada vez mais claro, mais manso.
O vento balança-as a cada momento.
Ninguém se atreve contudo a descê-las.
Ninguém quer conceber o uivo sem eco
de planalto.
Mulheres sem homens (bestas) com os joelhos fracos
– não foram elas as do grito, as da queixa –
foi mais dos animais a lamentação.
Soa um corno de caça medieval.
O homem numa névoa de paixão, recordações
e amargura
(baixa)
mas chegou tarde para as resgatar.
Luciana casava-se na próxima semana.
Não pôde adiar a decisão colectiva,
o rito de morrer das suas irmãs.
Justa cerzia para um orfanato
e Quisque dava de comer aos animais.
Umas vidas simples…
Quisque, Justa, Lucía e Luciana
rebentaram o cordel que juntas as atou.
As brutas, diziam-lhes.
As sábias, murmuravam.
Contradição da representação.
Formalidades.
Quatro figuras, vinte cabras
e dois cães de raça caem como sementes no orvalho.
Uma mão, o dorso de um cão, a falange,
um pescoço cortado em cruz
o meu focinho, o teu.
O cordel que as une é o limite?
O limite esse grito que ninguém escutou?
Como tirar os olhos de uma paisagem
sem cães nem cabras?

Thanks, youtube

2011-07-31T16:40:00.000-03:00

Museu de sensações

2011-07-31T16:35:00.005-03:00

"No tempo da maldade acho que a gente nem era nascido”

(Chico Buarque)

Pedimos ao amor , que nos dê um pedaço de vida verdadeira, de morte verdadeira. Não lhe pedimos a felicidade, nem o repouso, mas um instante de vida plena em que os contrários se fundam e vida e morte, tempo e eternidade, compactuem."

(Octavio Paz)

Mas no mesmo instante em que aquele gole, de envolta com as migalhas do bolo, tocou meu paladar, estremeci, atento ao que se passava de extraordinário em mim. Invadira-me um prazer delicioso, isolado, sem noção de sua causa. Esse prazer logo me tornaria indiferente às vicissitudes da vida, inofensivos seus desastres, ilusória sua brevidade, tal como o faz o amor, enchendo-me de uma preciosa essência: ou antes, essa essência não estava em mim, era eu mesmo. Cessava de me sentir medíocre, contingente, mortal. De onde me teria vindo aquela poderosa alegria? Senti que estava ligada ao gosto do chá e do bolo, mas que ultrapassava infinitamente e não devia ser da mesma natureza. De onde vinha? Que significava? Onde apreendê-la?

(Marcel Proust)

Era o momento mais feliz da minha vida, mas eu não sabia. Se soubesse, se tivesse dado o devido valor a essa dádiva, tudo teria acontecido de outra maneira? Sim, se eu tivesse reconhecido aquele momento de felicidade perfeita, teria agarrado com força e nunca deixaria que me escapasse. Levou alguns segundos, talvez, para aquele estado luminoso tomar conta de mim, mergulhando-me na paz mais profunda, mas ele me pareceu ter durado horas, até mesmo anos. Naquele momento, na tarde de segunda-feira, 26 de maio de 1975, em torno de quinze para as três, assim como nos sentíamos além do pecado e da culpa, o mundo todo parecia ter sido liberado da gravidade e do tempo.

(Orhan Pamuk)

O turco Orhan Pamuk era um completo desconhecido para mim até algumas semanas atrás, no entanto foi ele quem me fez voltar a este blog e escrever. Com seu “Museu da Inocência” ele foi responsável por uma noite de insônia e umas duas semanas de melancolia.

A história do livro é relativamente simples. Kemal é um rapaz turco, que namora uma moça igualmente turca, porém considerada “avançada” e culta para a sua época (anos 70), pois estudou na França. É o casamento perfeito: a noiva, Sibel, é bonita, de boa família, e os dois se gostam, saem, se divertem, e têm uma vida perfeita pela frente. Mas como nem nos livros existe vida perfeita, certo dia ele vai comprar uma bolsa para Sibel e vê uma prima distante, Füsun, com quem passa a se encontrar em um apartamento. Kemal é o cara mais feliz do mundo, pois ama sua noiva e também a sua amante. Até que em determinado ponto ele deixa de se encontrar com Füsun, e aqui tem início sua curiosa trajetória. Kemal passa a guardar todos os objetos que foram tocados por Füsun. Quando ele a reencontra – ela já casada com outro – começa a furtar pequenas coisas: pontas de cigarro que ela fumou, saleiros nos quais ela tocou, dentre muitos outros objetos, para formar o seu acervo pessoal. Ele chega a visitar milhares de museus para formar o seu museu, que conta a sua história com Füsun.

E o livro é isso: é como se estivéssemos visitando esse museu, conduzidos por Kemal. Cada objeto tem sua história, seu momento. É como se realmente o leitor fosse o convidado, e fosse percorrendo os corredores desse museu.

Mas as 562 páginas não tratam apenas dos personagens, nem trazem uma narrativa linear. A certa altura, “O Museu da Inocência” passa a ser não um livro sobre a história de amor entre Kemal e Füsun, e sim um livro que conta a história dos meandros de um sentimento. Chega uma hora em que não sabemos mais se o que une Kemal a Füsun é amor ou obsessão, e o melhor de tudo, chega uma hora em que isso nem importa mais. Não adianta tentar rotular porque o autor não permite, e na minha opinião eis um dos grandes méritos do livro: ele põe abaixo nossos conceitos pré-estabelecidos, de amor, de paixão, de obsessão, a nossa mania de catalogar tudo.

O livro traz também muitas reflexões sobre o tempo, e inclusive tem, mais de uma vez, referências a Proust:

Se pudermos aprender a parar de pensar em nossas vidas como uma linha correspondente ao tempo de Aristóteles, dando valor a nosso tempo por seus momentos mais profundos, cada um por si, esperar por oito anos à mesa de jantar de sua amada deixa de parecer uma obsessão tão estranha e tão risível, mas (como eu havia de descobrir muito depois) assume a realidade de 1593 noites felizes à mesa de jantar de Füsun. Hoje, lembro cada uma dessas noites em que eu ia jantar em Çukurcuma – mesmo as mais difíceis, mais cheias de desesperança e humilhação – como a felicidade.

Outro ponto que me chamou atenção foi o fato de que, ao fim de tantas páginas, Füsun, a “protagonista”, se podemos defini-la assim, permanece sendo uma quase desconhecida para o leitor. Isso se deve muito à circunstância de o livro ser narrado por Kemal, e assim não penetramos em nenhum momento na mente dela. Ele fez de Füsun uma espécie de “Capitu” turca: será que ela era mesmo tão bonita, ou grande parte da beleza dela vinha do filtro do olhar de Kemal? Será que ela realmente só se envolveu sexualmente com Kemal, como ela mesma afirma, ou será que chegou a ser feliz com o outro homem com quem viveu?

Há um momento (e isso é bem curioso) o próprio autor (Pamuk) surge como personagem do livro, e conversa com Kemal sobre Füsun, e quase podemos sentir ciúme por vê-la descrita por outro homem que não Kemal.

Quem lê não pode deixar de se perguntar se o museu realmente existe, pois no livro há inclusive um ingresso para ele. E o autor de fato está montando esse museu, na Turquia, e na última entrevista que li ele diz que está perto de concluir. Outra pergunta que me fiz foi: terá o escritor se apaixonado tão desgraçadamente, igual ao seu personagem Kemal? Porque só quem sofreu desgraçadamente pode escrever um livro desse, com descrições tão precisas. Pois eis que numa entrevista lhe fizeram justamente essa pergunta, e ele deu a seguinte resposta:

Escrever um romance é escrever um texto que o seu leitor pense ter sido vivido por você. Se você diz que não, o leitor dirá: "Não minta, é você. É tão franco, tão convincente, como você pode saber tudo isso?". E você diz: "É ficção". E ele: "Não, não".

Está na essência da arte do romance, fazer o leitor achar que o que aconteceu a Kemal ocorreu a Orhan também.

Bem, deixe o leitor pensar assim. Mesmo se eu disser que não, pensarão que estou mentindo. Sim, eu estou mentindo, eu gosto de mentir, porque sou um ficcionista.

Em resumo, é um livro fascinante. Não o indico a qualquer pessoa. É um livro para quem tem calma e tem tempo (ou consegue arranjar tempo) para ler. E pelo seu poder de evocar emoções (as mais melancólicas possíveis), também é um livro para quem não tem tendências suicidas!

Licença por uns dias, meses ou anos

2011-05-04T20:48:00.001-03:00

Há pouco menos de um ano eu começava a reunir textos antigos para compilar neste blog, e passei a escrever coisas novas também. 2010 foi um ano agitado e complicado para mim, e o blog servia como uma forma de expressar, muitas vezes de maneira simbólica, o que eu sentia.

E nada como um ano depois do outro. Em 2011 eu simplesmente resolvi deixar pra lá. Minhas indefinições, minhas dúvidas e dores...

Sei lá, passou a vontade de escrever.

Talvez eu ainda escreva, mas certamente não com a mesma freqüência.

Como diria meu amigo Ritchie, a vida tem dessas coisas.

Da necessidade urgente urgentíssima de regulamentar o uso de celulares tocadores

2011-04-25T22:14:00.002-03:00

Insidioso como uma serpente venenosa, letal para a saúde psíquica dos que estão à sua volta, grave elemento de perturbação da ordem, o celular que toca músicas vem se infiltrando no cotidiano das pessoas. Esse tipo de equipamento precisa urgentemente ter o seu uso regulamentado. As pessoas deveriam se candidatar a ter um celular tocador, entrar numa fila de espera e para adquirir teriam antes que fazer um curso no qual seriam obrigadas a assistir no mínimo três vezes a palestras com os seguintes temas:

- o seu direito termina onde começa o dos outros;

- o significado dos espaços coletivos.

Para garantir que as mensagens sejam entendidas, deveria ser feita também uma versão simplificada das palestras, com um vocabulário mais acessível, de repente até com um jingle em ritmo de forró, com o seguinte tema:

- o ouvido dos outros não é penico.

Aí depois haveria uma prova, e o feliz aprovado ganharia o direito de adquirir o seu celular e seria detentor de um porte, de caráter precário, que poderia ser cassado a qualquer momento caso ele desobedecesse às regras. Por exemplo, caso fosse pego portando o seu aparelho sem o equipamento de segurança coletiva: o fone de ouvido.

Não me atrevo a dizer que a regulamentação tenha que se dar em nível nacional, pois não tenho ainda as estatísticas dos outros estados, mas no Rio Grande do Norte está havendo uma epidemia de pessoas acometidas do vírus da falta de noção (que graças a deus não é contagioso), e essas pessoas com um celular tocador na mão constituem uma grave ameaça. Elas ligam o seu tocador no volume máximo, sem fone de ouvido, e ficam ouvindo forró nos ônibus, especialmente os interurbanos, especialmente os interurbanos Mossoró-Natal e vice versa, embora haja relatos dos tocadores em ônibus da linha Natal/João Pessoa.

Sim, isso mesmo, dentro de ônibus, aquela caixinha fechada, com ar condicionado, na qual nenhum "pum" passa despercebido. Mas não é só lá; eles também atacam nos supermercados, nas lojas, e fodam-se os outros. É impressionante.

Um dia fui perseguida por um sujeito que ouvia um desses “forrós” irritantes, tipo calcinha rodada e cavaleiros do caralho, que resolveu fazer a feira no mesmo sentido que eu estava fazendo. Sim, eu entrava em um corredor, ele ia atrás, com seu indefectível “radinho”. Competindo, aliás, com a maravilhosa trilha sonora do supermercado Nordestão, rá.... E ontem mesmo, numa viagem de apenas quatro horas, nada menos do que três pessoas em momentos diferentes ligaram seu celular para curtir um sonzinho. Começa baixinho, às vezes com uma música gospel, depois passa para o forró, a “quebradeira” e outros "supostos" ritmos (sem eira nem beira). Você está dormindo na sua viagem, e acorda com aquele som meio distante, e ainda lerdo não sabe direito o que está acontecendo. Quando realmente desperta você percebe que foi acordado por um idiota social que acha que está A-BA-LANDO, distribuindo de graça aquele som bacana para todos os outros passageiros. Dentre todas as coisas impressionantes que vejo todo dia, relativas à falta de respeito pelo outro e de educação, essa é a mais recente.

Alô, vereadores da cidade, façam algo de útil, regulamentem o uso dos tocadores!!!

Ou então, cientistas do mundo, inventem, por favor, uma vacina contra a falta de noção!!!! Antes que os cavaleiros do apocalipse, do "caráleo" e do forró acabem com a nossa paciência.

Huevos revueltos, um leve arrepio e um bar chamado Macondo

2011-04-21T00:22:00.001-03:00

Recentemente comprei um pequeno livro chamado “Diário de Viagem”. Descobri, então, a maravilha que é fazer um diário com o registro das viagens. Eu sempre gostei muito de diários; tenho um no qual registro sonhos e outro que é uma espécie de auto-análise; sem contar que este blog, como o próprio nome diz, foi feito para guardar minhas impressões e experiências, sendo então um tipo de diário. Acho muito interessante ver que pessoa você era há algum tempo; lembrar do que sentiu, do que experimentou...

Então, usei meu livrinho pela primeira vez em Buenos Aires, para registrar uma semana de férias. A cidade virou um reduto de brasileiros, principalmente do sul/sudeste, pela proximidade e pela facilidade para chegar ao país. Dependendo de onde você esteja, ouve mais português do que espanhol. A cidade também já não é mais aquela onde tudo é baratinho, onde se come bem por uns poucos pesos. Mas ainda encanta, e muito.

Certa vez li um artigo, não lembro onde nem lembro quem escreveu, mas que despertou uma espécie de sentido oculto em mim: o de prestar atenção ao som das palavras e de lhes atribuir significados diferentes. Nesse texto, o autor dizia que achava linda a sonoridade de certos vocábulos. Por exemplo: carimbo. “Carimbo?” Pensei eu. Ora, carimbo me lembra burocracia e chatice. Mas resolvi aceitar o desafio do autor e pronunciei em voz alta: carimbo. Depois dei uma entonação diferente, uma entonação meio italiana, algo assim: cariiiimbô (com a tonicidade no "im", apesar do acento circunflexo no final). Atenção, muita atenção: não confundir com carimbó...Toda a pronúncia tem que ser meio fechada. Não sei se me fiz entender... Mas trata-se de pronunciar “carimbo” como se você fosse um “amante latino” fazendo uma declaração de amor! Cariiiimbô! É realmente uma palavra linda!!! E o que tem carimbo com Buenos Aires? Bom, é que no café da manhã o hotel oferecia “huevos revueltos”. Ovos mexidos, se fosse traduzir, mas como se perde com essa tradução! "Huevos revueltos" é uma expressão linda. É um crime ler e pensar em ovos mexidos. Melhor pensar em "La revolución de los huevos!" Yo pisaré las calles nuevamente, gracias a La revolucion gloriosa de los huevos! "Huevos revueltos" me faz pensar em insurreições, grandes rebeliões, lutas por um ideal...e los huevos revueltos tornaram meu café da manhã bem mais emocionante! Viva los huevos. Comi religiosamente todos os dias!

E claro que também fui a um show de tango; é praxe. Já conheci três casas lá: uma “mediana”, ou seja, nem tão grande nem tão pequena, outra bem maior e dessa vez fui em uma das menores, ou ao menos das menores entre as que eu conheço: El viejo almacén. Nunca fui ao “Senhor Tango”, um mega espetáculo ao estilo da Broadway. Prefiro o tango mais próximo de suas raízes, mais intimista. Minha história com o velho armazém começou quando fui à cidade pela primeira vez, em 2006, e trouxe um imã de geladeira com um casal dançando tango na frente desse local; na época eu nem sabia que era uma casa de tango. Quando soube, deu vontade de ir, mas só agora concretizei.

E achei lindo; o lugar é pequeno, as pessoas não ficam comendo durante o espetáculo (coisa que eu abomino) e não havia aquela profusão de dançarinos, que impede a concentração na dança. Eu gosto de olhar cada parte do corpo dos dançarinos: ora me concentro no rosto, ora apenas nos pés. Adoro ficar observando o movimento dos pés. Por isso prefiro quando um único casal entra no palco por vez; no máximo dois ou três; mais do que isso me atrapalha. Lá, pude captar cada detalhe, cada olhar trocado entre eles, cada gesto nos lábios, e um roçar leve de um pé no outro, que mais de uma vez me deu arrepios. É que o tango é uma dança de muita insinuação, e é preciso um cuidado delicado para que a insinuação não passe dos limites, para que não seja escancarada. Basta uma respiração mais puxada quando o rosto dele passa próximo ao pescoço dela, um olhar de promessa, uma pausa e um leve roçar nos pés. Então, para quem gosta de sutilezas, para quem é capaz de se arrepiar com um olhar ou um roçar de pele, El viejo almazén é o tango!

E além de ir ver um tango, é praxe também caminhar pelo maravilhoso bairro de Palermo. Numa dessas andanças, eis que me deparo com um bar chamado Macondo.

Macondo, para lembrar, é o famoso vilarejo dos livros de Gabriel Garcia Marquez. Admirei o bar, mas não quis entrar. O local estava muito cheio, e eu tive medo de me decepcionar, de ser um bar muito comum, e preferi ficar com a curiosidade e o mistério. Será que em Macondo existe alguma coisa especial, alguma referência literária lá dentro? Será que lá se apresentam artistas legais...? Não sei. Da próxima vez eu descubro; até lá, fico com a deliciosa descoberta de ter visto um bar chamando Macondo.

Não faria justiça se não falasse também da fantástica apresentação da orquestra filarmônica no teatro colón. Eu simplesmente amo essas apresentações, porque nenhum Cd é capaz de transmitir a emoção de uma orquestra inteira tocando ao vivo. Sem contar o charme dos músicos e seus instrumentos; acho incrível aquele contrabaixo imenso, e nada há de mais charmoso do que um violoncelo, especialmente se tocado por una bella donna. Eu queria ser uma violoncelista misteriosa, que fica tocando com um ar distante e de preferência que mora em Paris! Ahaha, nada pra mim pode ser mais charmoso do que isso.

E para prolongar um pouco mais a viagem, estou lendo uma antologia de poesia argentina, e destaco a seguir uma poesia de Joaquín Gianuzzi (pra quem gosta de Fernando Pessoa/Álvaro de Campos, recomendo ler até o fim):

Compré café, cigarrillos, fósforos.
Fumé, bebí
y fiel a mi retórica particular
puse los pies sobre la mesa.
Cincuenta años y una certeza de condenado.
Como casi todo el mundo fracasé sin hacer ruido;
bostezando al caer la noche murmuré mis decepciones,
escupí sobre mi sombra antes de ir a la cama.
Esta fue toda la respeuesta que pude ofrecer a un mundo
que reclamaba de mí un estilo que posiblemente
no me correspondía.
O puede ser que se trate de ontra cosa. Quizás
hubo un proyecto distinto para mí
en alguna probable lotería
y mi número se perdió.
Quizá nadie resuelva un destino estrictamente privado.
Quizá la marea histórica lo resuelva por uno y por todos.
Ma queda esto.
Una porción de vida que me cansó de antemano,
un poema paralizado en mitad de camino
hacia una conclusión desconocida;
un resto de café en la taza
que por alguna razón
nunca me atreví a apurar hasta el fondo.

Algo de novo no front

2011-04-06T22:37:00.002-03:00

“No hay felicidad mas pura que la felicidad de cantar"

(Gabriel Garcia Marquez, na introdução do disco Pablo Querido, de Pablo Milanes)

Quando eu era pequena, sonhava ser cantora. Como não nasci dotada dos equipamentos vocais adequados (ou seja, não canto porcaria nenhuma), desisti da idéia, por mim e pelos potenciais ouvintes. Então só me restou ouvir. O que, aliás, não é pouco, pois, complementando a frase de Garcia Marquez, citada logo acima, poucas felicidades são também tão puras quanto a de escutar uma boa música.

Minhas primeiras experiências foram com o rádio, com os forrós e as canções bregas cantadas por Vilanir, que começou a trabalhar na casa dos meus pais quando eu era criança há...bem, há muitos anos. Ela passava o dia todo varrendo a casa, lavando pratos e cantando clássicos: "No hospital, na sala de cirurgia, pela vidraça eu via, você sofrendo a sorrir..." ou ainda "ele tá de olho é na boutiiiiique dela", dentre muitas outras. Creio que Vilanir é responsável pelo meu gosto por baladas-tendentes-ao-brega. Quanto ao rádio, eu sofria longos e lentos minutos de agonia, ouvindo comerciais e notícias, enquanto esperava por alguma música. Até hoje tenho um carinho especial pelo rádio, e creio que dele ficou minha predileção por ouvir as músicas do IPOD no aleatório (no rádio a gente nunca sabia qual seria a próxima música).

Depois de algum tempo minha mãe ganhou uma vitrola e eu pude comprar alguns discos de vinil com o dinheiro que eu economizava do lanche da escola (meses de fome por um bom disco, mas valia a pena). Cada ida à loja era um evento. E claro que eu dizia a todo mundo que no meu aniversário queria ganhar discos, o que me rendeu pelo menos uns cinco vinis para a minha parca coleção. E foi quando ouvi falar de um tal CD, que estava chegando para destruir todos os vinis.

O aparelho para tocar CD, diziam, era caríssimo, e os CDs mais ainda. Algo inacessível pra mim, o que quase me fez entrar em depressão. E de fato vieram os CDs, mas felizmente as vacas tinham engordado um pouquinho, e antes que todas as lojas de vinil acabassem eu pude começar a comprar alguns CDs. Tá, não tinham aqueles encartes maravilhosos do vinil, não tinham o mesmo charme, mas aos poucos a ferida aberta pelo fim dos bolachões foi sendo cicatrizada, sobretudo depois que lojas como as Americanas passaram a disponibilizar uma grande variedade a preços acessíveis.

E foi em Recife, pelos idos de 2001/2002, que vivi um "boom" musical: ampliei bastante meus horizontes, conheci muita coisa nova, e comprei muitos CDs. Era um êxtase. Aí surgiu essa coisa de baixar música pela internet. No início até gostei da idéia porque pude encontrar músicas que tinha ouvido na infância ou na adolescência que não encontrava facilmente em CDs. Tive minha fase de pesquisar e baixar, mas depois fui ficando meio apática. É que sou antiquada mesmo, e deu uma saudade dos encartes, da coisa de ir à loja, ficar lá escutando, ver a capa e tal.

O tempo passou, e dia desses uma pessoa perguntou o que eu andava ouvindo ultimamente, e me dei conta de que só ando procurando conforto nas melodias já conhecidas: Queen, Pink Floyd, REM (que tá de disco novo), Chicos (Buarque e César), Zeca Baleiro, Lenine, dentre outros. O espírito explorador andou sumido. Creio que as razões estão ligadas ao declínio do CD. Não existe mais a diversão de ir à loja, a dificuldade de procurar o CD...tudo está tão...a um clique! Tão a um clique que dá preguiça. E o Ipod cheio de músicas e eu não escuto nem a metade. Na verdade, é uma espécie de fenômeno comum hoje em dia em relação a muitos outros aspectos: o excesso de oferta, de informação, ao invés de instigar, gera ansiedade e em alguns casos paralisação. E não nego, claro, os outros fatores: eu sou mesmo uma saudosista, EU QUERO DE VOLTA MINHAS LOJAS DE VINIL E DE CD!!!

Bom, mas todo esse momento divã foi para registrar que não por acaso uma ida ao Recife na semana passada me trouxe de volta ao maravilhoso mundo das novidades musicais, e venho guardar aqui na minha cápsula uns vídeos de músicas que eu não conhecia e curti .

Começo com a voz doce de Tiê com a musiquinha igualmente doce “aula de francês”. Um mimo, parece musiquinha de criança:

Thiago Pethit e Tiê, num vídeo muito legal:

A voz de cantora de rádio e os erres puxados de Tulipa Ruiz:

O humor e o apelo brega de Rafael Castro e seus monumentais:

Momento saudade com Tiê cantando uma das músicas preferidas da minha pós-infância e ante-adolescência (?):

Adriana Calcanhoto, com disco novo, numa música que me lembra Paulo Leminski: “ai do acaso se não ficar do meu lado”

Nouvelle Vague, “coletivo musical francês”, e seus belos covers:

E antes que eu me esqueça: apesar da saudade do vinil e do CD, viva o youtube!!!

In cold blood

2011-03-14T22:02:00.002-03:00

Com febre, olhos lacrimejantes e um pouco de dor de cabeça terminei de ler, há pouco tempo, “A sangue frio”, de Truman Capote.

Tudo começou quando exercitava meus dedos no controle remoto à procura de algo para ver na televisão. Senti uma espécie de atração pela estética de um filme que passava no canal 06, e comecei a assistir. Fui gostando, e vi até o final. Devo ter começado mais ou menos na metade do filme, que se chamava “Capote”, e abordava o período em que o escritor pesquisou, preparou e finalmente redigiu sua grande obra: “A sangue frio”. Quando o filme acabou, a primeira coisa que pensei foi: PRECISO ler esse livro.

Não foi tão fácil assim, pois aqui em Natal as livrarias são pequenas e dão preferência aos best sellers do momento. Na minha primeira incursão encontrei somente um livro de ensaios, mas estava tão ávida pelo escritor que comprei e comecei a ler. E a me apaixonar. Capote escreve com muito refinamento; é um texto tão elegante que me causou uma inveja danada, e só aumentou minha inquietação para continuar procurando “A sangue frio”, até que finalmente consegui, e levei pra casa com a alegria de uma criança que ganhou brinquedo novo.

O livro trata do assassinato da família Clutter, no ano de 1959, numa pequena cidade do Kansas. O Sr. Clutter era um próspero produtor rural. A Sra. Clutter era a esposa que sofria aparentemente de depressão, mas tinha quatro filhos exemplares, sendo que dois deles, Nancy e Kenyon, moravam com os pais. Família religiosa e querida na região, especialmente Nancy, a jovem que gostava de participar ativamente da comunidade. Uma família americana bem típica, quase que um estereótipo. E os quatro foram assassinados misteriosamente numa noite de sábado, a tiros, sendo que o Sr. Clutter teve também a garganta cortada.

Capote passou cerca de cinco anos colhendo dados, conversando com os envolvidos, inclusive e especialmente com os assassinos. E ao final fez um relato minucioso de todo o processo, dos dias que antecederam o assassinato, da personalidade dos membros da família morta e principalmente dos assassinos, em relação aos quais traçou complexos perfis. Com esse livro ele próprio dizia ter criado um novo gênero, o do jornalismo literário, afirmação cuja veracidade, todavia, é bastante contestada.

Na minha modesta opinião de leitora, mesmo não tendo inaugurado um novo gênero, o livro alcança diversas façanhas. Em primeiro lugar, ele consegue criar uma atmosfera de angústia e suspense com uma história que você já conhece. Sim, eu sabia que os Clutter iam morrer; sabia que os assassinos seriam descobertos, presos e enforcados, mas ainda assim me senti com quinze anos de idade, lendo um dos livros de Agatha Christie e morrendo de “nervoso”. Além disso, ele pegou uma história que, lamentavelmente, pode ser considerada banal (um crime sangrento ocorrido numa cidade perdida no interior dos Estados Unidos) e transformou no relato universal sobre os abismos da mente humana, ao traçar o perfil dos criminosos, ao esmiuçar a infância, as dores, aspirações, impressões e traumas dos homens que mataram um casal e seus dois filhos.

“Eu não queria fazer mal àquele homem. Achei que era um senhor simpático. Que falava manso. E era assim que eu pensava até a hora em que cortei o pescoço dele.”

Perry Smith

Isso foi o que disse Perry Smith, um dos assassinos, com o qual Capote desenvolveu uma estranha relação. Há inclusive a impressão – denunciada por alguns opositores do escritor – de que ele dá a Smith um perfil que, embora não seja exatamente benéfico, é capaz de inspirar alguma compaixão no leitor.

Controvérsias à parte, o fato é que o livro é de gelar, ou, quem sabe, de causar ou aumentar uma febre como a que estou sentindo agora, e que ao invés de me fazer parar a leitura, parece tê-la impulsionado. Quando leio um bom livro fico chata – procuro escapar a todo o momento para ir ler, ou então fico comentando sobre trechos do livro o tempo inteiro, e enquanto não termino fico imersa naquelas passagens, naquele ambiente, como se tivesse feito parte da história. Depois PRECISO contar para alguém sobre o que li, ou então tenho que no mínimo emprestar o livro para que outra pessoa leia, do contrário a febre, ainda que não chegue a se manifestar no corpo, no plano físico, toma a minha mente e não vai embora.

Agora, depois de terminar o livro, comentá-lo neste blog e tomar meu antialérgico, deixo aqui a febre. Mas a lembrança dos momentos mais sinistros do livro vão continuar ardendo por um tempinho.

PS: coloquei o título original do livro - In cold blood- porque em inglês acho mais estiloso.

Para além de Roberta Sá e Marina Elali

2011-03-03T22:09:00.002-03:00

Aqui em Natal muitas vezes as discussões sobre cantores/músicos locais é polarizada entre Marina Elali e Roberta Sá. Houve um tempo em que existiam quase que torcidas organizadas, com comparações e até xingamentos. Confesso que fazia parte da torcida organizada de Roberta Sá, primeiro porque gosto bastante do repertório dela, da postura no palco e da voz. Roberta Sá é linda, elegante e muito talentosa. “Lavoura”, cantada com Ney Matogrosso, é qualquer coisa muito perto da perfeição:

Poesia vã

Pobre verso meu

Que brota quando feneceu

A mesma flor que concebeu

Perdido na alucinação

Do amor

Acreditando na ilusão.

Canto pra esquecer a dor da vida

Sei que o destino do amor

É sempre a despedida

A tristeza é um grão

Saudade é o chão onde eu planto

No ventre da solidão

É que nasce o meu canto

Bem, e segundo porque não suporto Marina Elali. Explico: para mim, a moça canta de modo muito afetado e não tem personalidade nenhuma. O negócio dela é ser famosa a todo custo, e por isso faz qualquer negócio: canta no carnatal, no natal, aparece em trilha sonora de novela, na revista caras, está em todas. Fez uma versão em inglês (eu disse: em inglês!) para o "xote das meninas", com direito a caras, bocas e gemidos. Eu não teria nada contra ela, se não fosse o fato de ser obrigada a ouvir algumas de suas músicas quando saio de casa. Certa vez fui assistir ao show de Alceu Valença, que fazia parte das festas de Natal aqui da cidade, e era depois do show dela. Ela atrasou BASTANTE, entrando muito no horário de Alceu, e eu terminei tendo que ver quase metade da apresentação dela. Além disso, em bares especializados em MPB é comum encontrar a foto de Marina Elali ao lado, por exemplo, de Chico Buarque e Caetano. E muitas vezes, saboreando um crepe e uma canção de Adriana Calcanhoto, sou assaltada pela moçoila cantando pérolas do tipo:

Mulheres gostam de shampoo

Mulheres gostam de espelho

Mulheres gostam de corpo nú.

....

Mulheres gostam de meias

Mulheres gostam de batom

Mulheres gostam de homens

Que não perguntam se foi bom.

Então me pergunto qual a razão de misturarem tanto aqui na cidade o joio com o trigo (embora possa adivinhar a resposta). E de considerarem que as únicas cantoras daqui são Roberta Sá (que viveu pouco tempo em Natal e foi criada praticamente no Rio) e Marina Elali. Apenas alguns meios de comunicação mais ligados à cultura mencionam outros nomes, como Krystal, Simona Talma e Valéria Oliveira.

Durante um certo tempo acompanhei de perto os shows desses artistas, comprei CD de Valéria (e ouvi umas duzentas vezes o belo sambinha “Volta”, com letra de Simona Talma, voz de Valéria e melodia de Krystal), vi um excelente show de Simona, vi apresentações do projeto Retrovisor (do qual elas fazem parte), mas ultimamente, por razões diversas, andei meio afastada. Mas qual não foi minha surpresa ao escutar na FM universitária uma canção bonita, cheia de balanço, de Valéria Oliveira, que por sinal compete em elegância com Roberta Sá. Procurei no youtube e...ei-la!

Torço para que neste ano de 2011 o teatro Riachuelo valorize também os bons artistas locais e dê aos natalenses a chance de apreciar seus (verdadeiros) santos de casa.

Amar é ter um pássaro pousado no dedo

2011-03-03T21:18:00.003-03:00

Certa manhã tive de súbito a lembrança de ter passeado por uma rua com minha akita e de ter visto, na calçada, uma árvore totalmente desfolhada e repleta de pássaros. Fiquei sem saber ao certo se era uma lembrança falsa (resquícios de um sonho, talvez) ou se eu realmente havia passado nesse local. No dia seguinte fui tirar a dúvida, e lá estava ela: imponente, apesar da ausência das folhas. Galhos e mais galhos retorcidos. Parecia serena, transmitia uma estranha sensação de perenidade. E nos galhos, dezenas de passarinhos. A árvore, então, não havia sido sonhada. Ela existe e fica numa rua por trás da minha casa. Eu adoro passar por lá no finalzinho da tarde, quando os pássaros estão alvoroçados, cantando e se movendo bastante, indo e voltando, pousando e voando.

Algum tempo atrás eu li numa crônica de Rubem Alves que amar é ter um pássaro pousado no dedo. Achei linda essa frase, porque traduz a extrema delicadeza e a sutileza do amor. Amar é deixar. Acolher, sem sufocar. O pássaro pousa na sua mão e você fica contemplando a sua beleza e ouvindo o seu canto. Com cuidado para não espantar. Não é nada fácil. O primeiro impulso é de aprisioná-lo, para garantir que ele não vai fugir e para que ninguém mais tenha acesso ao seu canto.

A árvore das minhas tardes é uma boa alegoria do que somos, sobretudo depois de um certo tempo de estrada: desfolhados por decepções, mágoas, dúvidas e cansaços. E os pássaros vêm e vão, e é preciso serenidade para permitir que eles pousem, dar espaço para que cantem e, se for o caso, levantem vôo novamente. Por mais que fiquemos torcendo para que permaneçam. Pássaros vivos e livres injetam vida na árvore desfolhada; sem eles, ela seria um triste amontoado de galhos. Juntos e em equilíbrio, formam uma paisagem tão bela e exótica que mais parece saída de um sonho.

PS: texto e música para Carlos

Um cara gente fina

2011-02-24T20:57:00.012-03:00

Antigamente eu tinha certo preconceito com biografias; achava que eram um gênero “menor”, uma perda de tempo, e, além disso, achava que eram livros muito chatos. Esse preconceito foi nocauteado pela leitura de “O bandido que sabia latim”, a biografia de Paulo Leminski. Depois veio "Tête à Tetê", de Hazel Rowley, espécie de biografia da famosa relação amorosa e intelectual de Jean Paul Sartre com Simone de Beauvoir. Em seguida me encantei com o maravilhoso trabalho de Benjamin Moser: "Clarice, uma biografia". Um livro de mais de seiscentas páginas que você quer ler de um fôlego só, e que traz luzes e mais luzes para a compreensão da obra de Clarice Lispector. Depois li a biografia de Sérgio Sampaio, sobre a qual já falei logo abaixo. E eis que acabei agora “Minha fama de mau”, a biografia do Tremendão Erasmo Carlos.

Eu nunca fui fã da jovem guarda. Sempre achei uma musiquinha alienada e nada original. Do Erasmo propriamente gosto muito de duas músicas da fase pós jovem guarda: "Do fundo do meu coração", sobretudo a versão com Adriana Calcanhoto, e "Mesmo que seja eu", que é uma aula de filosofia, psicanálise, e configura o entendimento perfeito da alma feminina, dos nossos medos e ilusões. E, claro, amo quase todas as parcerias dele com Roberto Carlos. Mas então já começo a falar da biografia com uma observação: você não precisa ser fã de Erasmo para se deliciar com o livro. Ler a biografia dele ajuda a entender o funcionamento da jovem guarda, que foi sem dúvida um movimento fundamental da música brasileira, e ajuda a traçar um perfil dessa tribo e a compará-la com as outras tribos que fizeram a belíssima diversidade da nossa música. Pelo que vi até agora, acho que dá pra separar mais ou menos assim: havia a galera dos “malditos” , rebeldes, como Sergio Sampaio; havia os revoltados, porém mais elitizados e “elegantes”, como Chico; tinha o pessoal maluco beleza do tropicalismo, o low profile da bossa nova e os “boys” da jovem guarda. Claro que isso é uma análise bem superficial, e ainda tenho que ler no mínimo "Verdade Tropical" (de Caetano Veloso) e "Chega de saudade" (de Ruy Castro) para me aventurar no assunto, mas é muito bacana ver como a música brasileira já foi rica. Por mais que existam excelentes compositores hoje em dia, existe a grande diferença de que no passado eles tocavam no rádio e participavam de programas de TV, e hoje em dia o que a gente vê na mídia é de uma pobreza desoladora.

Então, Erasmo optou por fazer um livro alegre, muito alegre. A linguagem é informal, as letras são grandes, e o tempo inteiro parece que você está não lendo um livro e sim conversando com aquele seu amigo desbocado. Sim...o livro usa muitos palavrões e conta muitas aventuras sexuais! Os momentos dolorosos, como o suicídio de Nara, ex-esposa dele, são tratados com sentimento, porém com brevidade. A ênfase é nos bons momentos. E claro que existem “causos” engraçadíssimos...E claro que vou citar alguns.

Erasmo cresceu sem conhecer o pai, e a mãe dava o maior duro para sustentá-lo. Como todo menino pobre daquela época, a diversão dele era andar nos grupinhos e ficar na rua brincando ou conversando. E havia duas vizinhas lindas, com 17 ou 18 anos, que eram o assunto principal da garotada, até que uma delas começou a namorar...um careca! Aí a galera iniciou uma perseguição a esse careca, colando cartazes na rua e fazendo pichação com os dizeres: “cuidado com o careca”, ”O careca vem aí”, “O careca é cagão” e o super criativo “Merda não é tinta, dedo não é pincel. Quem quiser limpar a bunda, o careca é o seu papel”.

Pobre do careca. Mas...ironia do destino: Erasmo, no futuro, iria sofrer com a calvície e fazer mil malabarismos para escondê-la. Quando já era um senhor com início de careca, procurou um argentino que havia inventado um “tratamento revolucionário” contra a calvície. O tratamento consistia em aplicar um líquido miraculoso, massagear bem o couro cabeludo e depois....aplicar tapas e mais tapas na cabeça para “desentupir os poros” para que os cabelos crescessem. Alguns tapas e muitas gotinhas de sangue depois, ele desistiu do tratamento. Em seguida viria a utilizar rolha (isso mesmo, rolha de vinho) queimada para disfarçar as entradas!! Mas, falando em cabelo, na adolescência ele era doido para ter o visual de Elvis Presley, e queria ter o cabelo liso com aquele topete, e então experimentou a “Timbolina”, uma gororoba feita por Timbó, um “paulista malandro e cheio de ginga”, que terminou por ferir todo o couro cabeludo. Mas Tim Maia foi adepto da timbolina por muito tempo, mantendo os cabelos lisinhos à base de muito formol! Devo comentar que as passagens que fazem referência a TIm Maia são muito loucas, mas não vou contar para manter no ar o suspense!

E o livro, claro, traz muita coisa de Roberto Carlos e da bela amizade entre os dois. É impossível não se emocionar com o trecho em que Roberto vai mostrar para ele, pela primeira vez, a canção “Amigo”. Erasmo fala de Roberto com muito carinho e em certos momentos até com reverência. É possível acompanhar já os primeiros indícios do caráter supersticioso do Rei. Em certa ocasião, Erasmo deu de presente para ele uma cabeça de búfalo empalhada (presente, devemos admitir, meio sem noção). Roberto agradeceu todo sem jeito, e depois Erasmo ouviu falar que ele enterrou a cabeça, porque se o animal estava morto e o corpo enterrado, a cabeça teria que ser enterrada também! E há o “causo” da confusão entre os “Carlos”. Numa festa, um casal bajula “Mr Carlos” (Erasmo) o tempo todo, acreditando que está falando com Roberto, e ao final se descobre o equívoco.

São inúmeras situações engraçadas e emocionantes, e obviamente não dá para contar tudo aqui. Ao final, fica aquela sensação de que rir de si mesmo é algo maravilhoso, porque é isso que Erasmo faz o tempo todo. Ele diz que sim, a jovem guarda era alienada; sim, em certa época de sua vida ele só pensava em mulheres e carrões; sim, ele pediu dinheiro emprestado ao Roberto Carlos....enfim, como diz aquela música dele, ele se assume como uma criança bobona e ao mesmo tempo como um homem; ele ri de suas limitações, encontra força para superar os seus problemas e mostra um coração aberto para a vida. Um cara gente fina, muito gente fina. Recomendo a biografia para ser lida em um dia de sol, na beira da praia ou da piscina, ao lado de uma boa cerveja. Já recomendo até a cerveja: a deliciosa Saint gallen, de Teresópolis. Mas se não tiver, vai uma Heineken, que a verdinha cumpre bem o seu papel. E então é abrir o livro com suas letras grandalhonas, fotos engraçadas e rir dos causos e das aventuras do graaaande Erasmo. Gente finíssima.

PS: Muchas gracias aos amigos que me enchem de livros, CDs e DVDs, contribuindo para o polimento do meu verniz cultural :)

Don't give up the fight

2011-02-11T21:30:00.006-03:00

(Carta para uma garota qualquer, que poderia ser eu mesma)

Esqueça o que você aprendeu ao longo dos anos. Nada é como te disseram. O mundo não é justo, as coisas não são fáceis, os méritos não são reconhecidos, os sonhos nem sempre se realizam, a verdade nem sempre prevalece, a amizade verdadeira não sobrevive a toda e qualquer adversidade, o amor não é eterno. Veja quantas pessoas infelizes à sua volta: aquele casal que está junto há trinta anos e se alimenta das brigas e picuinhas; o que os une é simplesmente a satisfação em importunar o outro, em tornar a vida dele miserável. Veja aquela mulher do interior que sempre acreditou que o casamento é o que há de mais importante na vida de uma mulher...e ELA não se casou. Aquele homem que nunca soube fazer nada a não ser trabalhar, que ao final da carreira se aposenta e é totalmente esquecido e não sabe mais o que fazer com essa coisa chamada tempo. Aquela empresária que passou dos 40, tem grana sobrando, só anda impecável, vive fazendo tratamentos estéticos e parece sempre entusiasmada e de bem com o mundo, mas que não suporta um único minuto de solidão e é incapaz de gerenciar a própria dor. E aquelas pessoas que remoem o ódio. As que não suportam ver a alegria alheia.

Encare a realidade: você nunca vai ser uma mulher realizada. Não existe esse sentimento pleno e perene de realização. Mas atenção, muita atenção: esta não é uma carta desesperada, por mais que pareça. Pelo contrário, é uma carta de esperança.

Não, você nunca será uma mulher realizada, mas pode ser uma pessoa feliz na maior parte dos dias. Justamente quando conseguir entender o quanto o mundo pode ser injusto, o quanto as pessoas podem mentir, o quanto a infelicidade pode grassar por aí. Quando jogar fora toda a baboseira que te empurraram desde o momento em que você foi capaz de entender um som ou de interpretar uma imagem. Não é fácil. A ilusão é algo inebriante; a fábrica de falsas esperanças e de grandes engodos funciona 24 horas por dia, e te ataca por todas as frentes: livros, filmes, programas de TV, músicas...E quando você está infeliz, como se não bastasse a infelicidade em si, ainda se sente a pessoa mais excluída do mundo, a única que sofre em meio à maravilhosa vida do outros. Mas acredite: todo mundo sofre de alguma maneira. Todo mundo sente angústia, porque o mundo é ácido e corrói.

E isso não é motivo para desistir. Por mais que as coisas às vezes pareçam sem sentido, sem objetivo, por maior que seja a sua sensação de que tudo está errado.

Não está. Porque não há o absolutamente certo, o totalmente justo, não na vida real. Ninguém é completamente feliz nem completamente infeliz. E você não está no controle. A vida não é o roteiro de um filme, não é algo que necessariamente vai dar certo no final. O final, já sabemos qual é. Sim, é praticamente um tabu dizer isso, mas o final é a morte. O importante então é saber como aproveitar o caminho que nos conduz a ela, caminho que nada mais é do que a própria vida.

Então deixe de frescura, ouça uma boa música, tome um banho e saia para a rua, para o vento e para a vida, aproveite a noite que hoje é sexta-feira!

PS: "Don't give up the fight" é o título dessa música aí, da banda Magic Numbers, que nas palavras de meu amigo J. faz um "sonzinho feliz"!

Os akitas e o silêncio

2011-02-11T20:40:00.005-03:00

" ainda ontem
convidei um amigo
   para ficar em silêncio
comigo
   ele veio
meio a esmo
   praticamente não disse nada
e ficou por isso mesmo"

(Leminski)

Cachorro é assunto para iniciados. Quem nunca teve a alegria de chegar em casa e ser recebido com uma verdadeira festa (ainda que tenha saído só pra ir à padaria da esquina) não entende o motivo de tanto nhenhenhem com os bichinhos.

Filhotes de akita

Com nhenhenhem", que fique bem claro, eu não quero falar de fazer aniversário de cachorro, encher o bicho de roupinhas, pulseiras e afins, que isso eu acho uma grande bobagem. Falo do nhenhenhem emocional, da dor que a gente sente quando vai viajar e ficar longe deles, da loucura e da preocupação quando eles ficam doentinhos, enfim, do amor que eles são capazes de despertar e mais, da sensação que eles nos transmitem, contra toda a racionalidade possível, de que também nos amam. Clarice Lispector disse certa vez, sobre o seu cão Dilermando, que ela encontrou nas ruas de Nápoles:

"Nenhum ser humano me deu jamais a sensação de ser tão totalmente amada como fui amada sem restrições por esse cão”

Imaginação? Carência afetiva? Ilusão?

Quem estuda o assunto diz que sim, que os cães podem ter certas emoções, mas não têm propriamente sentimentos, e que tudo não passa de projeção.

“Se alguém parar e olhar fundo para os olhos do seu cão em particular, poderá encontrar uma infinitude de sentimentos, mas que são seus, não do seu cão. Tendemos a ver nos cães o que precisamos ver e receber. São as nossas emoções e nossos sentimentos que estão ali depositados. (...) quando procuramos pelos olhos do nosso cão e conseguimos ver uma gama toda de sentimentos e sensações emocionais, é porque algo nos falta. (Synara Rillo, no livro Cães, donos e dores humanas)

Nada mais lúcido e racional.

Mas...quem se importa? Algo sempre nos falta. A incompletude e a insatisfação fazem parte da nossa natureza. O contentamento é algo que se consegue com um longo trabalho espiritual e filosófico. No fundo somos uns bebês mal acostumados, ansiando por acolhimento, compreensão e amor. E os cães muitas vezes se encaixam com perfeição nessa necessidade, e então a simbiose é extraordinária.

Pablo

Eu tenho dois akitas e minha mãe tem um poodle, de modo que posso conviver com dois tipos de cachorro bastante diferentes, pois o poodle, como todo cachorro de raça pequena, é agitadinho, fofíssimo e muito dependente. Já os akitas são mais quietos e arredios. Quando querem, são extremamente carinhosos, e é engraçado ver aquele bicho imenso, parecido com um lobo, deitado no chão, com a barriga pra cima, mordiscando delicadamente o seu braço com aqueles dentões enormes, como se fosse um filhotinho. Mas às vezes ele é mais arredio e acontece até de você chegar perto, fazer um carinho, ele te olhar torto, levantar e ir pra outro lugar, ficar lá, sossegadão. Parece querer dizer que hoje não está pra muita conversa, quer ficar quieto, quer meditar!

Lolita

Na verdade, o akita é como aquele velho amigo, que pode chegar à sua casa para não dizer nem fazer nada, tal qual na poesia de Leminski, citada logo acima. Sabe quando você não quer falar, mas também não quer ficar só? Quando quer uma companhia silenciosa, que olhe nos seus olhos sem nada dizer e fique lá, ruminando e “pensando” na vida? Pois é, isso é possível com os akitas. Posso deitar no chão e ficar olhando o céu, apenas sentindo a minha respiração e ouvindo a deles. Com quantos amigos você consegue fazer isso? Não muitos, certamente. E às vezes, nessa loucura que é o cotidiano, o silêncio é mais importante do que a palavra.

Govinda, Govinda, Iansã

2011-02-07T22:20:00.002-03:00

Eu ora acredito em espíritos, chego até a ver uns vultos transitando aqui em casa, ora não acredito em nada. Mas na dúvida, de vez em quando dou uma olhadinha embaixo da cama só pra garantir. Detesto, absolutamente detesto acordar de madrugada e ver no relógio da cabeceira que são 3:03, 3:30, 4:04, 5:05...Se acordar às 3:33, então, é o fim: insônia garantida. Odeio essa repetição dos números bem na hora em que acordo. Acho sinistro, sei lá por que... Mas como diz um meu amigo, pior seria se houvesse seis horas e sessenta e seis minutos.

Ah, e eu nunca vou saber qual o meu signo ascendente porque minha mãe não lembra com precisão da hora do meu nascimento e essa informação não consta do registro. Então ora eu fico rindo dessa coisa de zodíaco/horóscopo, ora me pego fatalista e caetana, acreditando que nunca vou saber o que me reserva meu mapa astral porque certas coisas só se revelam quando precisam ser conhecidas (“é incrível a força que as coisas têm quando precisam acontecer”).

Enfim, as coisas não materiais e não racionais se resumem muito àquela frase bem batida: No creo en brujas, pero que las hay, las hay.

Mas essa introdução algo cabalística é só para relatar que também acredito em mau olhado, quebranto, espinhela caída e afins. (ahaha...e sendo assim não poderia deixar de gostar das músicas de Rita Ribeiro, mas isso é outra história). E sucede que estou acometida hoje de uma dessas patologias supranaturais.

No meu trabalho existe uma troca de energia muito intensa, um vaivém muito grande de pessoas, e não é raro eu me encontrar sugada ao fim do dia (PS: não, não sou prostituta). Mas eis que me botaram quebranto ontem, em pleno domingo, quando eu voltava, lépida, leve e fagueira, de uma excelente viagem no fim de semana. Um sujeito veio me abordar com uma conversa estranhíssima e totalmente inoportuna, e com uma energia muito carregada. Desde então sinto um grande cansaço, esmorecimento, mofina, dores indefinidas e uma vontade de não sei nem o quê. Queria ser um bebê pra ser levada a uma rezadeira, ser colocada de cabeça pra baixo, segurada pelas pernas, com uns ramos de arruda passando pela minha testa e a rezadeira murmurando todas aquelas orações esquisitas (de cabeça pra baixo a reza é mais eficiente, pode crer).

Em dias como esses, o jeito é se conformar; um bom banho (pra acabar com essa mofina e o corpo ficar jeitoso), uma rápida inspeção sob a cama e depois só sono, só paz, torcendo para não acordar às 3:33. À falta da rezadeira, só uma nova e ensolarada manhã pra fazer o quebranto sumir. E que o sujeito que me “aquebrantou” receba de volta, e em dobro, toda a energia negativa que emanou!

E tenho dito!

O tapa brutal da dor

2011-01-30T23:34:00.000-03:00

Sérgio Sampaio, meu queridinho da vez, inaugura uma nova seção neste blog: Músicas que combinam com vinho, ou, a depender do gosto do cliente, com uma boa dose de cachaça!
Não, curioso leitor. Não estou sentindo "o tapa brutal" de nenhuma dor específica. Só tomei duas tacinhas de vinho e ouvi Sampaio pra combinar. E concordo com o poeta Vinicius de Moraes: pra fazer um samba com beleza, é preciso um bocado de tristeza. Nem que seja uma tristeza inventada, simulada, pelo mero prazer de uma dose caprichada e cheia de sentimento!
Cheers!

PS: Infelizmente o vídeo não tem imagens, só o áudio mesmo. "Tapa brutal da dor" é trecho da letra dessa música.

Variações sobre um mesmo tema ("velhice")

2011-01-30T22:38:00.000-03:00

Gosto das

mulheres que envelhecem,
com a pressa das suas rugas, os cabelos
caídos pelos ombros negros do vestido,
o olhar que se perde na tristeza
dos reposteiros. Essas mulheres sentam-se
nos cantos das salas, olham para fora,
para o átrio que não vejo, de onde estou,
embora adivinhe aí a presença de
outras mulheres, sentadas em bancos
de madeira, folheando revistas
baratas. As mulheres que envelhecem
sentem que as olho, que admiro os seus gestos
lentos, que amo o trabalho subterrâneo
do tempo nos seus seios. Por isso esperam
que o dia corra nesta sala sem luz,
evitam sair para a rua, e dizem baixo,
por vezes, essa elegia que só os seus lábios
podem cantar.

(Nuno Júdice)

(Bela poesia de Nuno Júdice que descobri por acaso. A tela é de Picasso)

A reinvenção da vida (ou: o amor nos tempos da decrepitude)

2011-01-30T22:21:00.004-03:00

"Para as rosas, escreveu alguém, o jardineiro é eterno" (Machado de Assis)

Sempre me causa uma certa “apreensão existencial” ver o elogio supremo da juventude que é feito o tempo inteiro na mídia, e que já foi incorporado ao nosso dia a dia. Claro que a velhice traz desconfortos, dores, indisposições, requer cuidados, mas tentar esquecer que ela existe é uma grande bobagem; como se diz por aí, as opções não são muito boas: é velhice ou morte precoce. O importante é aprender a envelhecer com dignidade, e eu creio que essa dignidade consiste no caminho do meio: é não se deixar consumir por achaques, rugas, aposentadoria e tédio, mas também não lutar desesperadamente para parecer adolescente, fazendo mil cirurgias e estripulias (vide muitas “celebridades” da TV e da revista Caras). É saber se adaptar, tentar sempre melhorar e cultivar sobretudo a serenidade, porém sem nunca perder a capacidade de se espantar. Mário Lago tem uma frase bem bacana sobre esse equilíbrio: “Fiz um acordo de coexistência pacífica com o tempo: nem ele me persegue nem eu fujo dele. Um dia a gente se encontra”.

E é sobre essa capacidade, sobre esse equilíbrio sutil que escrevo agora. Entre 2006 e 2007 li o encantador livro de Garcia Marquez (perguntar não ofende: e existe algum livro dele que não seja no mínimo encantador?), Memórias de Minhas Putas Tristes.

Capa do livro

Conta a história politicamente incorreta de um senhor que, no ano em que completou 90 anos, quis se dar de presente “uma noite de amor louco com uma adolescente virgem”. E eis que esse senhor se apaixona pela primeira vez em sua longa vida. Conhece a paixão aos 90 anos de idade, e essa descoberta ocasiona outras descobertas a respeito do seu próprio ser:

Descobri que minha obsessão por cada coisa em seu lugar, cada assunto em seu tempo, cada palavra em seu estilo, não era o prêmio merecido de uma mente em ordem, mas, pelo contrário, todo um sistema de simulação inventado por mim para ocultar a desordem da minha natureza. Descobri que não sou disciplinado por virtude, e sim como reação contra a minha negligência; que pareço generoso para encobrir minha mesquinhez, que me faço passar por prudente quando na verdade sou desconfiado e sempre penso o pior, que sou conciliador para não sucumbir às minhas cóleras reprimidas, que só sou pontual para que ninguém saiba como pouco me importa o tempo alheio. Descobri, enfim, que o amor não é um estado de alma e sim um signo no zodíaco.”

Capa do livro

Aí vi que antes de começar a história Garcia Marquez cita um trecho do livro “A casa das belas adormecidas”, do japonês Yasunari Kawabata.

Claro que fiquei com vontade de conhecer o livro, e tratei logo de adquirir. E li, fascinada, o livro de Kawabata. É um desses livros de poesia em prosa. Trata da história do velho Eguchi, que vai a uma casa (espécie de prostíbulo) para ter encontros com garotas que foram previamente adormecidas, à base de narcóticos. Os velhos são proibidos de manter relações com as meninas, podendo apenas contemplá-las e no máximo acariciá-las. A partir da experiência com as moças adormecidas, Eguchi vai fazendo muitas reflexões e descobertas:

A decrepitude hedionda dos pobres velhotes que procuravam aquela casa ameaçava atingi-lo dentro de alguns anos. Quanto da imensurável amplitude do sexo, da insondável profundidade do sexo ele teria tocado na sua vida de 67 anos? Além disso, em volta dos velhotes nasciam incontáveis peles renovadas de mulheres, peles jovens, de garotas bonitas. Os desejos de sonhos impossíveis, o lamento pelos dias que lhes escaparam e que estavam perdidos para sempre não estariam impregnando os pecados daquela casa secreta? Eguchi já havia pensado que as garotas adormecidas o tempo todo seriam uma eterna liberdade para os velhotes. As garotas adormecidas e mudas certamente lhes falavam tudo que eles gostariam de ouvir.

O tema das descobertas possíveis na velhice é pouco explorado, embora tenha esse imenso potencial para a beleza e o lirismo.

Foto do filme

E eis que no final do ano passado ganhei de presente o DVD Elsa e Fred, uma comédia romântica bastante atípica, um filme delicioso.

Elsa tem 83 anos, é uma argentina escolada na arte dos trambiques. Fred é um tímido viúvo que vai morar no prédio de Elsa. Ele é do tipo que passou a vida inteira sem sair da linha: foi casado durante anos com uma esposa exemplar e ultra organizada, considera-se uma pessoa muito doente, tem uma alimentação totalmente regrada e é avesso a qualquer excesso. Já Elsa, além de trambiqueira, é encantadora, aventureira e imprevisível. Tem o sonho de conhecer a Fontana di Trevi ( por causa do filme "A doce Vida", de Fellini, com Anita Eckberg tomando banho). Um par improvável, em um lindo e divertido romance.

E o que os dois livros e o filme têm em comum?

Ora, a reinvenção da vida, numa fase em que tudo parece fadado à rotina, à lúgubre espera da morte. Atenção, muita atenção: eu não falo de uma mulher se transformar em Suzana Vieira e achar que pode tudo, e querer viver numa velocidade adolescente, nitidamente evitando a todo custo se reconhecer como pessoa e mulher de idade avançada. Nem dos homens que pensam eternamente que têm 20 anos. Falo de pessoas que se reconhecem como velhas, que não negam essa realidade, mas não a consideram um entrave para a vivência de novas emoções. Um amor, uma viagem. Aprender a pintar. Fazer um curso de gastronomia. Aprender, aprender algo novo: seja um novo jeito de se relacionar, seja uma nova língua, um novo hobby ou até mesmo uma nova profissão. Aprender, creio eu, é o que dá em grande parte um sentido, um impulso aos nossos dias. Porque a gente nem sabe se vai haver outra vida, mas se houver, com certeza a única coisa que a gente leva é o que aprende, o que experimenta, enfim, o que vive. Porque, já dizia Cecília Meireles, “a vida só é possível reinventada”. E porque, como diz Manoel de Barros, “o tempo só anda de ida”.

(PS: Este texto é também um agradecimento ao amigo A. Medeiros, que me presenteou com o belo DVD "Elsa e Fred".)

Um dom de causar conseqüências

2011-01-25T18:07:00.006-03:00

Um amigo e “fornecedor cultural” me deu ano passado um MP3 com alguns discos de Sérgio Sampaio, cantor/compositor que eu não conhecia. Eu simplesmente parei ao ouvir ”Roda Morta - reflexões de um executivo”.

“Esse cara leu a minha mente”. Foi o que pensei. A melodia, a voz envolvente e a letra que parecia ter sido criada para mim; na realidade, acredito que a letra pode ser consagrada como o Hino Oficial dos Servidores Públicos e outros trabalhadores que se encontrem com o saco lotado: “a sordidez do conteúdo desses dias maquinais”, isso define boa parte dos dias.

Então fiquei fascinada e quis saber tudo sobre Sampaio. E eis que me chega às mãos, pelas mãos de outro amigo, o livro “Eu quero é botar meu bloco na rua – A biografia de Sérgio Sampaio”. Acabei de ler ontem à noite.

Capa da biografia

Sempre me fascinaram as pessoas que parecem viver em outra sintonia; pessoas que receberam, por alguma razão, a alcunha de marginais ou, no caso específico de Sérgio e de certa leva de cantores e compositores da MPB da década de 70, “malditos”. Não é à toa que algumas das minhas grandes paixões são artistas de certo modo deslocados: Leminski, Reinaldo Arenas, Torquato Neto, dentre outros. Eu acho impressionante essa coisa de não ter a preocupação com o salário de cada mês, de não se importar com o lugar em que vai dormir naquela noite, naquela semana, com o que vai comer no dia seguinte; essa coisa de defender a sua arte contra tudo, de se recusar a seguir ordens e ditames do mercado, de viver à sua própria maneira. Eu, uma comportada servidora pública, cumpridora da lei e da ordem, me pego vivendo através deles – Sampaio, Torquato, Leminski- todas as aventuras que meu lado A não permite.

Sérgio nasceu em 13 de abril de 1957, em Cachoeiro de Itapemirim (ES), cidade que é também a de Roberto Carlos. Foi o primeiro de cinco filhos de seu Raul Gonçalves Sampaio, maestro de banda de música e fabricante de tamanco, e dona Maria de Lourdes de Moraes, professora primária. O pai era extremamente rígido e repressor, e como é quase a regra nesses casos, o resultado foi um filho ávido por liberdade e totalmente rebelde, contrário a toda forma de opressão.

Ele começou como radialista, mas sua demissão em 1970, quando já morava no Rio de janeiro, precipitou a carreira de músico. Consta da biografia que nessa época ele deixou uma trouxa de roupa na casa de um amigo, onde ia tomar banho em dias alternados. Passou muitas noites em bancos de praças e chegou a pedir esmola para comer, até ser levado para morar na casa do estudante, um ambiente em plena efervescência cultural e política. Nessa mesma fase ele foi apresentado a Raul Seixas, que gostou bastante das músicas dele. Vale ressaltar que Raul era um “empaletozado” produtor da CBS. E foi pelas mãos de Raul que a carreira de Sampaio teve início.

O livro tem passagens muito interessantes sobre a parceria e a amizade dos dois. Por exemplo: consta que Raul e Sérgio competiam para ver quem era o mais magro da dupla, e Raul dizia que Sérgio era tão magro, mas tão magro que se ficasse com tesão cairia pra frente! Em outra passagem é Sampaio quem tenta convencer Raul a se lançar como cantor (coisa que a CBS não queria) e então Raul (quem diria) vai ao armário de sua cozinha, abre e mostra a Sérgio várias latas de leite, perguntando quem iria comprar aquele leite para sua filha se ele fosse se aventurar como cantor. Ainda sobre Raul, existe a engraçada história com Edy, homossexual assumido, que Raul chamava de “viado”; Edy resolveu se vingar e passou a ligar para ele à noite, com voz de mulher, dizendo várias obscenidades, e só depois Raulzito veio a descobrir que se tratava do seu desafeto, e não de uma mulher (mas no fim os dois terminaram ficando amigos). E não pode ficar de fora a divertidíssima saga da formação da Sociedade da grã-Ordem Kavernista e da gravação do disco “sessão das dez”:

Em resumo, o livro é diversão na certa.

Capa do disco

Para quem não conhece Sampaio, ele ficou famoso com a música “Eu quero é botar meu bloco na rua”, que dá nome à biografia. Depois disso, ele teve sérias dificuldades para lidar com a fama e terminou ficando com a imagem de artista difícil e intratável, passando em seguida a ser recusado pelas gravadoras. Teve também muitos problemas com a censura. Além disso, a cobrança em função do “bloco” foi minando sua resistência; ele queria mostrar outras composições, mas todo mundo só queria que ele repetisse “o bloco”, a fórmula de sucesso e de dinheiro.

Ele teve composições gravadas por Erasmo Carlos, Gal, Betânia, Zizi Possi, Luiz Melodia... E há a engraçada história de que ele recebeu um bilhete de Roberto Carlos pedindo uma música nos moldes do “bloco”; Sérgio, porém, não conseguiu fazer nada, e terminou compondo uma música não para ser cantada por Roberto, e sim pelo próprio Sérgio, a belíssima canção “Meu pobre blues”, espécie de recado para o Rei:

Meu amigo,

Um dia eu ouvi maravilhado

No radinho do meu vizinho

Seu "rockzinho" antigo

E foi como se alguma bomba

Houvesse explodido no ar

E todo o povo brasileiro

Nunca mais deixou de dançar

E desde aquele instante

Eu nunca mais parei de tentar

Mostrar meu blues pra você cantar

Foi inútil...

Eu juro que tentei compor

Uma canção de amor

Mas tudo pareceu tão fútil

E agora que esses detalhes

Já estão pequenos demais

E até o nosso calhambeque

Não te reconhece mais

Eu trouxe um novo blues

Com um cheiro de uns dez anos atrás

E penso ouvir você cantar

Sérgio, como muitos outros de seu tempo, morreu em função dos excessos. O vício, principalmente no álcool, foi devastando a sua saúde, até que uma pancreatite crônica o levou. Era uma figura muito curiosa, extremamente magro, extremamente respeitoso com outros artistas e amigos, um beberrão sensível, desesperado, galanteador e boa praça. No You tube é possível encontrar diversos vídeos “caseiros”, de Sérgio tocando para amigos, em bares. Ele deixou um séquito de admiradores, dentre os quais Zeca Baleiro, que chegou a entrevistá-lo quando escrevia para um jornal e diz, no livro, que tem uma relação passional com o trabalho de Sampaio. Em 2005/2006 o próprio Baleiro lançou um CD póstumo de Sampaio: Cruel. Em 1998 já havia sido lançado o “Balaio do Sampaio”, com músicas de Sérgio interpretadas por Chico César, Lenine, o próprio Zeca Baleiro, João Bosco, Zizi Possi, dentre outros.

A biografia, então, é um excelente livro. Conta a história de um grande artista, rejeitado e pouco reconhecido, apesar do enorme talento, e também a história de toda uma época, que produziu nomes que marcaram a nossa música. A foto da capa do livro já revela muito do artista e de seu tempo: um Sérgio de corpo inteiro, com os cabelos ao vento, com a sua famosa calça Saint tropez, sua indefectível magreza, braço em riste, e o inconfundível ar de criar evidências, o inegável dom de causar conseqüências.

PS: O título da postagem é um trecho da música "Cabras pastando", de Sérgio Sampaio.

O livro me deixou com uma dúvida: não tive certeza se a letra de Roda Morta é mesmo de Sérgio, ou de outro poeta, e ele apenas musicou. De qualquer modo, o tom desesperado e "augústico anjense" tem tudo a ver com Sampaio.

Viva!!!

2011-01-21T18:57:00.000-03:00

O REM está com disco novo: Collapse Into Now.

Em 2009 fui para o show do disco Accelerate, de longe um dos melhores shows que vi nos últimos tempos.

Ok, o REM continuar produzindo coisas boas não é novidade; eles SÃO bons! Novidade é o Michael Stipe aparecer nesse clipe de divulgação assim...assim, charmosão e quase bonito!

Uns quilinhos a mais fizeram um bem danado a ele!

The show must go on

2011-01-19T18:53:00.002-03:00

Caros e parcos (eu disse pArcos) amigos que freqüentam este blog.

Dizem que um raio não cai duas vezes no mesmo lugar. Não acreditem. Eu sou a prova de que isso não é verdade. Desde o ano passado que raios e mais raios têm incidido sobre a minha pobre cabecinha.

Sim, eu tenho tentado reagir. Para levanter o moral, tenho ouvido muito Queen:

I'm a shooting star leaping through the sky

Like a tiger defying the laws of gravity

I'm a racing car passing by like Lady Godiva

I'm gonna go go go

There's no stopping me,

Tenho procurado força nas lembranças mais recônditas da minha infância (Querer é poder, baixinhos!!). Tenho deixado de lado meus preceitos "ióguicos" e comido muita carne vermelha para aumentar meu lado Yang. Ando até me benzendo, não passo por baixo de escada de jeito nenhum e estou só aguardando a oportunidade de passar numa rezadeira.

2010 foi um ano confuso e pesado. Tive muitos aborrecimentos, decepções, raivas e contratempos. E o mês de dezembro foi uma despedida em grande estilo: meu cachorro mordeu uma pessoa (o que me gerou um considerável prejuízo moral e financeiro), minha casa teve uma pane total (portão elétrico, cerca elétrica, portas...), minha cadela quase matou meu gatinho (sim, tive um gatinho por 24 horas e o tirei literalmente da boca da danada), eu quase que perdi o ônibus pra passar o réveillon com minha família. Fora outras coisas que prefiro não contar. E este ano ainda não “parei” completamente. Muito trabalho, muitas mudanças, coisas para resolver, agitação... e novos aborrecimentos.

Mas em meio a tudo isso passei muito tempo com minha família, minha MÃE (com todas as letras maiúsculas), meu pai, minhas irmãs e irmãos lindos e fofos, meus sobrinhos cuti cuti, encontrei com os amigos, ganhei dois DVDs lindos (os filmes Elsa e Fred e O fabuloso destino de Amelie Poulain), livros muito legais, comi desbragadamente (tanta comida gostosa!!!), tomei muito vinho e caipirinhas e até ensaiei dançar forró. Também me dei alta da terapia. Fiquei muito feliz porque minha psicóloga disse que concordava com a alta e que não havia nenhum risco psicológico em me deixar soltinha por aí!!! Na opinião dela, não vou surtar, não vou matar ninguém!!!Viva!

E ainda estou vendo como vou organizar a vida este ano. Há momentos em que penso em revolucionar total, praticamente conquistar o mundo (e tome Queen: I want it all, and I want it NOW). Há momentos em que só penso em ir vivendo um dia por vez. Além de tudo eu fiquei órfã da minha queridíssima professora de yoga, que decidiu dar uma pausa nas aulas. Pensei em encerrar este blog junto com 2010, primeiro pela questão mais óbvia: enterrar 2010! Segundo porque havia decidido investir num novo projeto profissional, que iria exigir uma dedicação absoluta. Mas terminei repensando, porque vi que uma distraçãozinha de vez em quando não atrapalha, até ajuda.

É isso. Um ótimo 2011 pra todo mundo (PRINCIPALMENTE PRA MIM, QUE EU MEREÇO!!!!)

Com a força de Deus e de Freddie Mercury eu chego lá.

Então é natal

2010-12-19T23:50:00.003-03:00

E Simone te persegue nos supermercados, padarias e shoppings cantando com aquela voz horrorosa, te fazendo lembrar não da morte de Jesus Cristo, e sim dos inúmeros assassinatos de músicas cometidos por intérpretes brasileiros e suas infames versões. Você tem vontade de mandar uma carta pra ela explicando que se o "nataaaalll é a festa cristãããããã", ficar mencionando mantras Hare Krishna na música não tem nada a ver. Ao diabo Simone com seu "Harehama", e também com "Hiroshima e Nagasaki".

Então é natal. E você vai a dez confraternizações, às vezes duas ou três num mesmo dia, e em pelo menos uma delas existe pelo menos uma pessoa com quem você não faz a menor questão de confraternizar.

Então é natal. E se você trabalha no comércio, vai fazer um bocado de hora extra, e seu patrão provavelmente só vai pagar a metade delas.

Então é natal. E seu décimo terceiro vai embora rapidinho porque você tem que contribuir com o natal dos carteiros, dos garis, dos porteiros e dos funcionários da padaria;

Então é natal. E você sai feito louca fazendo listas e se batendo nas lojas LO-TA-DAS dos shoppings para comprar dezenas de lembrancinhas para dezenas de pessoas;

Então é natal. E você ganha dezenas de lembrancinhas que não te servem de nada.

Então é natal. E a cidade fica bonita, toda iluminada, mas você é uma pessoa chata, e ao invés de curtir toda a luminosidade, reclama que a prefeitura faria melhor se estivesse cuidando dos buracos no calçamento e nas pistas, que estão arruinando o seu carro;

Então é natal. E você come, come, come, e se culpa, se culpa, se culpa, e se consola pensando na dieta que vai iniciar ano que vem;

Então é natal. E você recebe aquelas mensagens via SMS de pessoas que você mal viu durante o ano, desejando um feliz natal pra você e sua família;

E como é natal, você faz o mesmo, ou no mínimo devolve as felicitações;

Então é natal. Mas pelo menos é feriado, ora essa!

Papai Noel às Avessas

(Carlos Drummond de Andrade)

Papai Noel entrou pela porta dos fundos

(no Brasil as chaminés não são praticáveis),

entrou cauteloso que nem marido depois da farra.

Tateando na escuridão torceu o comutador

e a eletricidade bateu nas coisas resignadas,

coisas que continuavam coisas no mistério do Natal.

Papai Noel explorou a cozinha com olhos espertos,

achou um queijo e comeu.

Depois tirou do bolso um cigarro que não quis acender.

Teve medo talvez de pegar fogo nas barbas postiças

(no Brasil os Papai-Noéis são todos de cara raspada)

e avançou pelo corredor branco de luar.

Aquele quarto é o das crianças

Papai entrou compenetrado.

Os meninos dormiam sonhando outros natais muito mais lindos

mas os sapatos deles estavam cheinhos de brinquedos

soldados mulheres elefantes navios

e um presidente de república de celulóide.

Papai Noel agachou-se e recolheu aquilo tudo

no interminável lenço vermelho de alcobaça.

Fez a trouxa e deu o nó, mas apertou tanto

que lá dentro mulheres elefantes soldados presidente brigavam por causa do aperto.

Os pequenos continuavam dormindo.

Longe um galo comunicou o nascimento de Cristo.

Papai Noel voltou de manso para a cozinha,

apagou a luz, saiu pela porta dos fundos.

Na horta, o luar de Natal abençoava os legumes.

PS: o simpático Papai Noel que me deixou tirar essa foto não tem nada a ver com a poesia acima!!!

A leve impressão de que já vou tarde

2010-12-19T23:34:00.002-03:00

Guia musical - nacional - para o fim de um relacionamento

Existe um grande preconceito com o que se chama de "brega", seja o gênero musical em si, sejam as músicas melosas, que são adjetivadas de modo pejorativo. Porém muitas músicas são classificadas como bregas apenas porque falam do sentimento de modo simples, sem muitos refinamentos, e levam o sofrimento às últimas conseqüências. E a verdade é que algumas são muito bonitas, e embalam o choro como poucas:

Agora, para os momentos ambíguos, uma música que bate e alisa ao mesmo tempo:

Me sinto tão só

E dizem que a solidão até que me cai bem

O momento da despedida é um dos piores. Chico fez uma das mais belas músicas sobre a partida:

Trocando em miúdos, pode guardar

As sobras de tudo que chamam lar

As sombras de tudo que fomos nós

As marcas de amor nos nossos lençóis

As nossas melhores lembranças

E Oswaldo Montenegro, numa de suas mais belas composições, criou uma música extremamente linda e triste, que também fala de separação:

Deixa o coração falar o que eu calei um dia

Deixa a casa sem barulho achando que ainda é cedo

Deixa o nosso amor morrer sem graça e sem poesia

Deixa tudo como está e se puder, sem medo

Deixa tudo que lembrar eu finjo que esqueço

Deixa e quando não voltar eu finjo que não importa

Deixa eu ver se me recordo uma frase de efeito

Pra dizer te vendo ir fechando atrás da porta

Deixa o que não for urgente que eu ainda preciso

Deixa o meu olhar doente pousado na mesa

Deixa ali teu endereço qualquer coisa aviso

Deixa o que fingiu levar mas deixou de surpresa

Deixa eu chorar como nunca fui capaz contigo

Deixa eu enfrentar a insônia como gente grande

Deixa ao menos uma vez eu fingir que consigo

Se o adeus demora a dor no coração se expande

Quando a saudade é insuportável, "Eu te amo", de Chico, é a trilha matadora. "Rompi com o mundo, queimei meus navios, me diz pra onde é que ainda posso ir?" Conta-se que Francisco Pizarro, conquitador do Peru, ateou fogo às embarcações para evitar que os soldados fugissem da luta. Então Chico usou essa história na sua música. Que mais pode fazer senão morrer na praia o apaixonado que "queimou seus navios", apostou tudo, foi para a luta disposto a não voltar?

Agora, quando a decepção é o sentimento que sobressai, o melhor é cantar junto com Chico:

Hoje eu tenho apenas

Uma pedra no meu peito

Exijo respeito

Não sou mais um sonhador

Chego a mudar de calçada

Quando aparece uma flor

E dou risada do grande amor

Mentira

Quando o assunto é infidelidade, muitas e muitas são as músicas...Mas uma das minhas preferidas é recente, e trata do tema sem drama, com uma sinceridade leve:

Diz pra mim

se vale a pena, amor

A gente ria tanto desses nossos desencontros

Mas você passou do ponto

e agora eu já não sei mais...

Eu quero paz

Mas quando o jogo vira e você se convence de que não há mais chance de volta, Marisa Monte cai muito bem...

O que me importa

Ver você chorando

Se tantas vezes

Eu chorei também...

(...)

O que me importa

Essa tristeza em seu olhar

Se o meu olhar tem mais

Tristezas prá chorar

Que o seu!...

Esta é para as mulheres. Para levantar o astral no melhor estilo "quem perdeu foi ele", dá-lhe Skank:

Um dia ela já vai

Achar o cara que lhe queira

Como você não quis fazer

Sim, eu sei que ela só vai

Achar alguém prá vida inteira

Como você não quis...

E então você já chorou, já tentou se erguer, caiu de novo, mas está decidido(a). Você disse adeus. O fim. Irreversível. Cada um segue seu caminho. Acabou. Boa sorte.

Chega o momento de refrescar a alma, e essa música é para ter a certeza de que a separação foi a melhor solução:

Você me livrou do preconceito de partir

Agora me sinto feliz aqui

Quem foi que disse que é impossível ser feliz sozinho?

Vivo tranqüilo, a liberdade é quem me faz carinho

No meu caminho não tem pedras, nem espinhos

Eu durmo sereno e acordo com o canto dos passarinhos

Finalmente, com toda a irreverência do nosso samba, daqui a uns meses ou anos, você escuta essa música por acaso (talvez no rádio), lembra dele(a) e dá um leve sorriso:

Quis você pra meu amor

E você não entendeu

Quis fazer você a flor

De um jardim somente meu

Quis lhe dar toda ternura

Que havia dentro de mim

Você foi a criatura

que me fez tão triste assim

Ah, e agora, você passa,

eu acho graça

Nessa vida tudo passa

E você também passou

Entre as flores, você era a mais bela

Minha rosa amarela

Que desfolhou, perdeu a cor

Felicidade

2010-12-19T22:06:00.000-03:00

“Ya no seré feliz,

tal vez no importa,

Hay tantas otras cosas en la vida.”

(Jorge Luis Borges)

The joke was on me

2010-12-19T21:58:00.006-03:00

(guia musical para o fim de um relacionamento)

As músicas definitivamente fazem parte da vida, de um modo muito especial e marcante. Algumas lembram a infância, outros são a cara de algum amigo ou amiga. Casais costumam ter a sua música. E algumas marcam indelevelmente o fim dos relacionamentos.

Todo final é doloroso. E a duração desse processo vai depender de uma série de fatores: a sua idade, a sua experiência com a própria dor, o nível de desgaste da relação, os motivos pelos quais ela chegou ao fim e, claro, o quanto você gostava dele ou dela. Com o tempo você vai aprendendo a respeitar cada fase, e se não tiver tanto medo assim da solidão e de si mesmo, vai aprender quase que a contemplar o luto.

“Viver devagar é que é bom, e entreviver-se, amando, desejando e sofrendo, avançando e recuando, tirando das coisas ao redor uma íntima compensação, recriando em si mesmo a reserva dos outros e vivendo em uníssono. Isso é que é viver, e viver afinal é questão de paciência. (...) A gente sofre muito: o que é preciso é sofrer bem, com discernimento, com classe, com serenidade de quem é já iniciado no sofrimento”. (Fernando Sabino, em carta para Clarice Lispector).

Para quem já é iniciado, dói muito, mas é uma dor sem desespero e sem pressa.

Muitas vezes, quando tudo acaba, a primeira reação é de incredulidade; apesar de tudo, você não acredita que realmente chegou ao fim. Vem a sensação de perda, de estar deixando para trás alguém que participava intensamente da sua vida, alguém com quem você planejava (e sonhava) algo muito maior. Para essa fase, nada melhor (ou pior) do que a balada Don't speak:

You and me

We used to be together

Everyday together always

I really feel

That I'm losing my best friend

I can't believe

This could be the end

Existe ainda aquela fase em que você tem pena de si mesmo, jura que nunca mais vai amar novamente e precisa de uma música forte, que faça chorar intensamente. Nada mais dramático e apropriado do que Love Hurts:

Love hurts, love scars, love wounds' and most

Any heart not tough or strong enough

To take a lot of pain, take a lot of pain

E existem os dias em que dormir é difícil, e se imaginar sem ele(a) é um terror, mas com ele(a) também não dá mais. Então você tem raiva de si mesmo por sentir tanta saudade...

And it makes me so angry

To know that the flame still burns

Momentos em que a lembrança é pungente...

So long, it was so long ago

But I've still got the blues for you

Mas os piores momentos são aqueles em que você pensa que tudo (ou muito) não passou de uma farsa; raiva, dor, a sensação de ter sido ludibriado. Você acreditava que estava construindo alguma coisa, mas tudo não passava de um jogo. E então, alguma coisa em você morre. Uma coisa que não tem nome, que é ao mesmo tempo imensa, quase descomunal, e extremamente frágil. Uma coisa que é doce e arde. Morre. Acaba. Game over.

I started a joke

Which started the whole world crying

But I didn't see

That the joke was on me

I started to cry

Which started the whole world laughing

Oh if I'd only seen

That the joke was on me

Quando o fim envolve infidelidade, a cláaaaassica e ultra raivosa de Alanis Morrisete é o que há de melhor:

Is she perverted like me?

Would she go down on you in a theater?

Does she speak eloquently?

And would she have your baby?

I'm sure she'd make a really excellent mother

E existe aquela fase em que tudo já foi dito; não há mais nada para conversar, não há nada que possa ser resolvido. É, definitivamente, o fim. Você simplesmente não quer mais. Na verdade, tudo que você quer é mandar que ele(a)...exploda. Para isso, uma das melhores músicas sobre rompimento: sexed up. Vale a pena reparar na tradução.

Encha os pulmões de ar e grite:

I HOPE YOU BLOW AWAY!!!

Mas então os amigos apóiam, a família ajuda. Você toma um banho de mar de manhã, cedinho, procura se concentrar no trabalho, e afinal a vida segue. Procura pensar nas coisas que virão e tenta se convencer de que vale a pena se reerguer...mas ainda chora e se lamenta:

Every day I write the list

Of reasons why I still believe they do exist

(a thousand beautiful things)

And even though it's hard to see

The glass is full and not half empty

(a thousand beautiful things)

So... light me up like the sun

To cool down with your rain

I never want to close my eyes again

Até que um dia ocorre a alquimia: a dor se transforma em recordação. Você não pensa que é hora de recomeçar, você SENTE isso. O pensar, o decidir, são atos de vontade. O sentir é absoluto, ele vem quando você está pronto. E isso só o tempo é capaz de fazer:

It's only time that heals the pain,

and makes the sun come out again

Demora, e nesse meio tempo você pode passar por todas as fases, às vezes mais de uma ao mesmo tempo. Parece que a dor não vai passar nunca, mas um dia ela passa. Porque, afinal de contas, You're old enough some people say, to read the signs and walk away...

Revelação

2010-12-13T17:20:00.000-03:00

A porta está aberta

como se hoje fosse infância

e as coisas não guardassem pensamentos

forma de nós nelas escritas.

A porta está aberta. Que sentido

tem o que é original e puro?

Para além do que é humano o ser se integra

e a porta fica aberta. Inutilmente.

(Orides Fontela)

Pequena crônica de um pôr-do-sol

2010-12-11T23:24:00.002-03:00

E se a beleza te alcança inesperadamente, te pega, te sacode, te tira do sério e te leva para dançar? E se ela te atropela numa esquina vazia, na entrada de um beco estreito, numa tarde sem graça, numa vida momentaneamente vivida em sephia?

Eu conhecia cada grão de areia que fazia cócegas nos meus pés e entrava pelas unhas. Praia da minha infância, caminho mil vezes percorrido. Ao redor, o mesmo mar, as casas de sempre, as pequenas ruas de terra batida cheias de cocos secos e latinhas de cerveja e , como era começo de janeiro, garrafas vazias de cidra cereser.

Caminhava assim, distraída, entediada e certa, quando olhei despretensiosamente para o lado, onde jazia um beco. Foi então que aconteceu: o beco me capturou. Abduzida, fui andando devagar em direção a ele, depois passei a correr, pois o tempo era curto e não podia perder nenhum segundo. Pisava a mesma terra, mas com a sensação da descoberta pulsando no compasso agitado do meu coração de sedentária. E aquela ruazinha que tantas vezes tinha sido um atalho nos dias de maior preguiça revelou a tarde de uma maneira brusca.

O sol descia lentamente, por trás dos coqueiros. O céu se coloria de laranja, aquele laranja quase vermelho do vestido que eu mais gostava. A brisa parecia querer contribuir com uma foto, pois agitava as folhas do coqueiro apenas na medida exata para que eles ficassem levemente inclinadas, no ângulo perfeito.

E o beco me fez lembrar que a beleza pode ser muito simples. Foi o pôr do sol mais bonito que vi naquela nova velha praia.

(2006, Foto da praia de Tibau-RN))

Detalhes nem tão pequenos assim

2010-11-29T20:00:00.003-03:00

No dia 10 de dezembro haverá show de Roberto Carlos para marcar a inauguração do teatro Riachuelo aqui em Natal. Ingenuamente eu pensava em levar a minha mãe e o meu pai. Mas como é mesmo aquela música...?

Quem espera que a vida

Seja feita de ilusão

Pode até ficar maluco

Pois é. Foi muita ilusão.

Porque divulgaram o preço dos ingressos: R$ 400,00 o mais barato. Ou seja, R$ 1.200,00 para nós três. Impossível!

Eu acreditava que o ingresso custasse no máaaaaximo R$ 200,00, em um lugar bacana.

E não é que no dia 11 de dezembro, ou seja, NO DIA SEGUINTE, ele fará show em Fortaleza e os ingressos custarão entre R$ 80,00 e R$ 250,00!

Nada como comparar para poder explicar como é grande a exploração.

Matematicamente falando, o ingresso mais barato de lá é equivalente a 20% do preço do ingresso mais barato daqui.

Ou seja, é uma piada.

Eu pagaria R$ 400,00 para ir a esse show se fosse para ficar no melhor lugar e para eu mesma escolher o repertório; além disso, eles teriam que me servir uma garrafa de um bom espumante. Aí valeria a pena.

Mas já pensou se você paga R$ 400,00 e Roberto Carlos vem cantar aquelas porqueirinhas de mulher de 40, mulher pequena, mulher que eu amo, mulher do caralho? (eu tenho tanto para falar mas com palavras “normais “ não sei dizer como é grande minha indignação com você, teatro Riachuelo. Preciso recorrer aos palavrões).

E se ele resolve comer ostra na praia, tem um troço e faz o show com dor de barriga? E se ele vai passear de dromedário na praia de Genipabu, leva um tombo e faz o show se contorcendo, com cara de dor de barriga?

E se ele sai do aeroporto e pega esse vento quente e fica resfriado e rouco? E se ele se encanta com os "brotos" da praia de Ponta Negra e vai fazer o show de ressaca? E se uma pessoa gripada senta ao seu lado, fica tossindo, espirrando e te melando toda? E se do outro lado senta uma histérica, que fica gritando, agitando os braços e desmaiando? E se na sua frente senta um cara com 1,90m e o maior cabeção da paróquia? E se acontece tudo isso ao mesmo tempo?

E se??????

São tantas emoções...digo, são tantas possibilidades! Por R$ 400,00, não dá pra arriscar. Pare pra pensar. Pense muito bem. Não dá mesmo.

Mas eu descobri qual é o espírito da coisa: nesse show, na verdade o que menos interessa é o show. Ele vai ser apenas a passarela para o desfile da elitezinha desta cidade. Colônias e mais colônias de abutres colunáveis. Claro, a inauguração do teatro vai ser para quem quiser (e puder) pagar para aparecer no jornal e nos blogs nos dias seguintes. Não duvido nada que tenha coroa com casaco de pele comprado em Miami, aproveitando o ar condicionado do teatro.

Falando sério, a única coisa que adianta é tentar te esquecer, Roberto.

Do fundo do meu coração, que o teatro, o seu show e tudo mais vão pro inferno.

Elogio da inutilidade

2010-11-23T21:13:00.001-03:00

Não quero ter a terrível limitação de quem vive apenas do que é passível de fazer sentido. Eu não: quero é uma verdade inventada. (...) Sigo o tortuoso caminho das raízes rebentando a terra, tenho por dom a paixão, na queimada de tronco seco contorço-me às labaredas. À duração de existência dou uma significação oculta que me ultrapassa. Sou um ser concomitante: reúno em mim o tempo passado, o presente e o futuro, o tempo que lateja no tique-taque dos relógios.

(Clarice Lispector)

Crianças adoram coisas inúteis. Brincar, gastar o tempo à toa. São horas correndo para lá e para cá, horas ninando bonecas, ou simplesmente cantarolando uma musiquinha enquanto se balançam numa rede ou num pneu velho. Ouvem “estorinhas” dos pais pelo mero prazer de ouvir; algumas até escrevem sua própria estórias, não para vender livros, mas para se divertir. Quando aprendem a ler, começam a soletrar o que vêem pela frente: placas, letreiros. O prazer de saber, de descobrir. Depois começam a ler gibis e livros. Não lêem para aprender; lêem para mergulhar na história. Mas à medida que vão crescendo, o utilitarismo vai dominando suas vidas. Não brincam mais; lêem quando precisam estudar; estudam para passar de ano; entram na universidade pensando em se formar, e se formam pensando em trabalhar. Já trabalhando, passam a ouvir música apenas no caminho para o trabalho, enquanto enfrentam um ônibus lotado ou um trânsito estagnado. Casam para constituir família, ou para driblar a solidão; lutam para manter o casamento; vão morar nas suas casas ou apartamentos de "arquitetura funcional"; controlam com rigor o próprio tempo; desdobram-se para alcançar metas na vida profissional e também na pessoal. Rezam para ter o conforto de uma outra vida; e sempre se esforçam para acreditar que tudo isso tem um sentido.

Hoje diversos movimentos pregam a necessidade da pausa, do ócio, e até mesmo da preguiça. Alguns desses movimentos terminam tendo um viés utilitarista, pois procuram justificar suas afirmações: não pregamos o ócio pelo ócio, mas o ócio que, no fim das contas, vai aumentar a produtividade.

Não é a esse ócio que faço aqui meu elogio: hoje eu quero elogiar é a preguiça mesmo, o tempo gasto “inutilmente”, com um livro que você jamais vai utilizar no trabalho, com um balanço na rede ao som de uma música que vai te lembrar a infância, com uma conversa nonsense com o seu amigo mais maluco (se é que você tem algum). Uma pausa para contemplar o caos.

Porque a nossa vida é permeada de inutilidade e de falta de sentido; Albert Camus fala sobre o absurdo de viver, sobre a repentina descoberta da “desnecessidade” e da estranheza do mundo:

“acordar, bonde, quatro horas no escritório ou na fábrica, almoço, bonde, quatro horas de trabalho, jantar, sono e segunda terça quarta quinta sexta e sábado no mesmo ritmo, um percurso que transcorre sem problemas a maior parte do tempo”. Um belo dia, surge o “por quê”.

E quando esse “por quê?” surge, é bom estar preparado para a possibilidade de não haver resposta clara e certa. Se nos dispusermos a sair da nossa zona de conforto psicológico, se deixarmos de lado o ritmo frenético da vida diária e lançarmos um olhar mais profundo sobre nós mesmos, podemos ver que fora da crença religiosa, da fé e da esperança, não há de fato um "porque".

Os poetas, sempre na vanguarda da expressão dos sentimentos, sabem disso:

Por que nascemos para amar, se vamos morrer?

Por que morrer, se amamos?

Por que falta sentido

ao sentido de viver, amar, morrer?

(Drummond)

Talvez não exista um sentido maior, presente em alguma grande meta ou algum grande feito. Mas isso não significa desespero ou desilusão. Significa que as crianças podem estar certas. A resposta ao “por quê” pode estar naquele sorriso banguelinha do filho ou do sobrinho pequeno, pode estar nas horas “perdidas” enquanto se ouve música, no tempo “gasto” conversando bobagem com um amigo ou simplesmente naquela pausa para ver o pôr do sol, por mais clichê que isso possa parecer.

Obs: Pôr-do-sol em João Pessoa, na praia do Jacaré, em 20.11.2010. Acredite, é muito mais lindo ao vivo do que na foto!!!

Certos autores

2010-11-23T20:48:00.000-03:00

Eu adoro ler, desde sempre, e no decorrer dos anos fui desenvolvendo uma ligação especial com os autores. Com alguns tenho uma relação carinhosa: é o caso de Mario Quintana, Cecília Meireles, Garcia Márquez, Thiago de Mello. Com outros tenho certa reverência: Drummond, João Cabral de Melo Neto, Borges. E existem aqueles que dizem exatamente o que eu queria dizer, mas não tenho o talento nem a expressividade para tanto: Clarice Lispector, Albert Camus. Mas com uns poucos acontece uma espécie de fenômeno: pura paixão. Não dá pra explicar. É um escritor cuja técnica eu admiro; gosto racionalmente dos livros, mas não é só isso. Surge uma “química”, que vai além da literatura. Vem uma curiosidade imensa pra conhecer a vida dele e eu passo por aquela fase tipicamente apaixonada: de pensar nele, sonhar com ele e falar sobre ele pra todo mundo (é eu fico chata, fico sem outros assuntos). Com Paulo Leminski foi assim. Eu estava tão conectada com a biografia dele (O bandido que sabia latim, de Toninho Vaz) que passei um fim de semana inteiro só lendo, não conseguia fazer outra coisa e até faltei no meu curso de yoga, porque paixão não tem nada a ver com equilíbrio, concentração e relaxamento. Minha psicóloga chegou a perguntar se eu havia me dado conta de que estava APAIXONADA por ele!!! Vale ressaltar que isso não foi propriamente um problema doméstico, visto que Leminski morreu em 1989, e além disso ele não gostava muito de tomar banho nem escovar os dentes (eca), então não se tratou de um caso extraconjugal!!! Mas que fiquei apaixonada, isso fiquei.

Pois aconteceu de novo. Eu me apaixonei novamente. O nome dele é Reinaldo Arenas. Poeta cubano. Homossexual, morreu em 1990 (eheh, meu marido tem uma sorte...). Já publiquei duas poesias dele aqui. Mas o que me atraiu tanto em Arenas?

Junto com ele, conheci outros nove poetas cubanos. No entanto a poesia dele tinha algo de tremendamente doloroso, temperado com muita ironia e com uma resistência que me inundou o coração. Alguma coisa dizia que ele era bastante especial.

Então descobri que ele escreveu, pouco antes de morrer, uma autobiografia intitulada Antes que anothezca. E essa autobiografia virou um filme chamado Before Night Falls. Quem faz o papel do poeta é Javier Bardem, como sempre perfeito (vale uma observação: também sou meio apaixonada por Bardem). E o filme é lindo, e mostra um lado obscuro do governo de Fidel Castro. Arenas foi duramente perseguido, por ser poeta (sim, isso mesmo) e por ser homossexual. Esteve preso mas finalmente conseguiu sair do país e se exilou nos Estados Unidos. Então depois de ver o filme entendi o que, antes mesmo de sabê-lo, me encantou tanto nesse cubano: ele tinha um peito carregado de emoção, de resistência, de exílio e de lembranças. Uma vida pulsante. Um menino “desagradável”, que quis viver do seu jeito e não se rendeu jamais:

Sou esse menino desagradável,

sem dúvida inoportuno,

de cara redonda e suja,

que fica nos faróis,

onde as grandes damas tão bem iluminadas,

ou onde as meninas que parecem levitar,

projetam o insulto de suas caras redondas e sujas.

Sou uma criança solitária,

que o insulta como uma criança solitária,

e o avisa:

se por hipocrisia você tocar na minha cabeça,

aproveitarei a chance para roubar-lhe a carteira.

Sou aquela criança de sempre,

que provoca terror,

por iminente lepra,

iminentes pulgas, ofensas,

demônios e crime iminente.

Sou aquela criança repugnante,

que improvisa uma cama de papelão

E espera, na certeza,

que você me acompanhará.

(Reinaldo Arenas)

Uma mulher e dez segredos

2010-11-19T18:00:00.002-03:00

1) Fui grande admiradora de programas toscos na TV. Adorava o cine trash, na Band (e ainda hoje lembro do filme “elevador assassino” cada vez que entro em um elevador). Já adulta, via bastante o programa do Chaves e não perdia um capítulo da novela “Betty, a feia” (a original, mexicana). E numa fase muito estranha da minha vida eu gostava de assistir a uma novela das seis só pra escutar o pagodeiro Belo (aquele mesmo, que foi preso) cantando “Mel... sua boca tem o mel, e melhor sabor não há, que loucura te beijar”. AAAAAAArgh!

2) Sou um pouco, digamos, inconstante com atividades físicas. Já pratiquei natação (e nunca aprendi a nadar), hidroginástica, musculação (em muitas academias da cidade, e nunca consegui permanecer em nenhuma), caminhadas, tai chi chuan, dança de salão, dança do ventre, dança de rua, dança flamenca (e não sei dançar porra nenhuma) e hatha yoga. Hoje pratico Ashtanga yoga e comecei recentemente no Pilates.

3) Sou louca por terapias, tratamentos alternativos, "pajelanças" e massagens. Já passei por seis psicólogos (na verdade, com dois deles tive uma única consulta) e alguns curandeiros. Amo florais, chás, "garrafadas" e remedinhos caseiros. Além disso, já fiz curso de massagem ayuvédica, de meditação, de formação em hatha yoga (esse durou um ano, teórico e prático) e de programação neurolinguística.

4) É, eu já era bem grandinha quando comprei um CD de Sandy e Júnior.

5) Sei cantar muitas músicas bregas, mas aquele bregão mesmo, tipo essa aqui: No hospital, na sala de cirurgia, pela vidraça eu via, você sofrendo a sorrir. Mas seu sorriso aos poucos se desfazendo, então vi você morrendo, sem poder me despedir!!

6) Desde sempre adoro livros. Como já tinha lido tudo que existia lá em casa e na biblioteca da minha escola, saía pedindo emprestado na vizinhança, motivo pelo qual li muito Sidney Sheldon e também aquela coleção Sabrina, Julia, Bianca. Então eu sei de uma quantidade razoável de eufemismos para os órgãos sexuais masculinos e femininos.

7) Já tive o cabelo cortado à moda de chitãozinho e chororó; aquele franjão horroroso, até a metade da cabeça, e os fiozinhos atrás. Medooooo!

8) Beber e ficar lembrando daquele amor não correspondido, do romance terminado, isso é clássico. Mas na primeira vez em que bebi e fiquei “alta” não pensei em nenhum amor. Fiquei na fossa mesmo por causa do fim de uma amizade de infância.

9) Quando eu era adolescente, achava que minha voz era idêntica à de Paula Toller, a vocalista do Kid Abelha, principalmente cantando no banheiro. Tudo bem que ela era meio desafinada, mas quem se importava? Para mim a voz dela era linda. Também ficava lendo aquelas matérias na “capricho”, das modelos dizendo que eram bem feinhas quando foram “descobertas” e depois ficaram lindas. Então eu achava que um dia ia ser descoberta...iria "desabrochar" e virar uma mulher linda ou iria ser cantora. É, não aconteceu. Nem uma coisa nem outra.

10) Sou uma pessoa fundamentalmente atrapalhada. Esbarro nos móveis, esqueço de pagar a conta do telefone, perco tudo, procuro os óculos com eles no rosto, esqueço onde guardei as coisas e caio bastante; já sofri uma queda cinematográfica nas escadarias do cinemax (foi pipoca pra todo lado) e o detalhe: tinha ido assistir a uma comédia. A trilha sonora desse momentos é “conspiração internacional”, por Leoni:

Obs: Essa postagem foi sugerida por Nira; a idéia é listar dez segredos "confessáveis"

Sobre brincar e viver

2010-11-04T20:50:00.000-03:00

Rir é uma das melhores coisas da vida, mas parece que às vezes entramos em um ciclo de pressão, responsabilidades, exigências e tristeza que nos retira temporariamente essa capacidade. Eu mesma às vezes fico tão séria, imprimo tanta gravidade às coisas, que esqueço que quase nada é tão importante quanto parece.

Quando somos crianças, rir é bem mais fácil. Porque nessa fase, brincar é um ato natural, e a brincadeira é mãe do riso. Mas à medida que crescemos vamos também esquecendo o que significa brincar.

Eu não gostava muito de ninar bonecas, preferia cortar o cabelo delas (houve uma época em que pensava em ser cabeleireira). Também gostava de maquiá-las, e meu sonho de consumo era uma que tinha só a cabeça e a brincadeira consistia em pintar o rosto todo. Adorava, também, trocar a roupa delas, mesmo que a roupa "nova" fosse um paninho qualquer e não caísse tão bem. Enfim, eu não me conformava com o brinquedo original. No fim das contas, até onde me lembro minhas bonecas eram sempre meio sujas, mutiladas, de cabelo curto...

Hoje, adulta, muitas vezes tenho o desejo de, de vez em quando, simplesmente parar tudo, repensar, desfazer, reconstruir. Fico pensando que esse desejo pode ser uma continuação da minha vocação para cabeleireira de bonecas. Minha insubordinação íntima com certas regras e convenções da vida pode ter começado no exato momento em que tosei a primeira cabecinha!

Quebrar o brinquedo

é mais divertido.

As peças são outros jogos:

construiremos outro segredo.

Os cacos são outros reais

antes ocultos pela forma

e o jogo estraçalhado

se multiplica ao infinito

e é mais real que a integridade: mais lúcido.

Mundos frágeis adquiridos

no despedaçamento de um só.

E o saber do real múltiplo

e o sabor dos reais possíveis

e o livre jogo instituído

contra a limitação das coisas

contra a forma anterior do espelho

E a vertigem das novas formas

multiplicando a consciência

e a consciência que se cria

em jogos múltiplos e lúcidos

até gerar-se totalmente:

no exercício do jogo

esgotando os níveis do ser.

Quebrar o brinquedo ainda

é mais brincar.

(Orides Fontela)

Quebrar o brinquedo, construir novos segredos, tudo isso, evidentemente, é uma metáfora do viver. No fundo, a bela poesia de Orides Fontela diz assim (e eu assino embaixo) : romper as regras é muito mais viver.

Sobre morar e brincar

2010-11-04T20:32:00.000-03:00

Quando eu era pequena, morava em uma casa de primeiro andar, com um quintal enorme. Havia muitas árvores (uma mangueira bem grande, bananeiras, goiabeira, coqueiros...) e também um galinheiro. Já nessa época meu “espírito libertário” se manifestava: eu abria a porta e soltava todas as galinhas, o que deixava minha mãe doida. Depois ela passou a amarrá-las com cordões, as pobrezinhas, e então eu ia escondida com uma faca e cortava esses cordões, e lá iam as galinhas, felizes, leves e soltas. Era uma missão importantíssima para mim, e muito emocionante.

Dentro da casa, a escada que dava acesso ao primeiro andar era um tanto sinistra, meio escura, e fechada por paredes dos dois lados (era uma espécie de corredor-escada). Aí houve uma época em que passava uma novela na TV Globo em que um personagem morria mas continuava vindo se balançar numa daquelas cadeiras de palhinha, que a gente chamava de cadeira-da-vovó. Havia uma cadeira dessas no andar de cima, e sempre que eu ia lá sozinha ela balançava terrivelmente, e eu disparava feito doida escada abaixo, certa de que alguma alma penada estava sentada lá, só me aguardando. Cheguei a sofrer umas quedinhas, mas nada grave. Lembro também que depois de assistir ao filme “Poltergeist – o fenômeno”, subir sozinha se transformou em ato de suprema coragem. Além disso, passei a ter a nítida sensação de que sob um dos canteiros de plantas lá do quintal havia um cemitério, tal qual acontecia no filme. E assim minha infância foi povoada de cadeiras e redes que balançavam sozinhas, portas que se fechavam sem que ninguém empurrasse, ímpeto libertador de galinhas e um quintal que escondia ossadas de gente morta há muito tempo.

Todas essas lembranças foram despertadas quando li uma maravilhosa poesia de Mario Quintana, que diz assim:

Não gosto da arquitetura nova

Porque a arquitetura nova não faz casas velhas

Não gosto das casas novas

Porque as casas novas não têm fantasmas

E, quando digo fantasmas, não quero dizer essas assombrações vulgares

Que andam por aí...

É não-sei-quê de mais sutil

Nessas velhas, velhas casas,

Como, em nós, a presença invisível da alma... Tu nem sabes

A pena que me dão as crianças de hoje!

Vivem desencantadas como uns órfãos:

As suas casas não têm porões nem sótãos,

São umas pobres casas sem mistério.

Como pode nelas vir morar o sonho?

O sonho é sempre um hóspede clandestino e é preciso

(Como bem sabíamos)

Ocultá-lo das visitas

(Que diriam elas, as solenes visitas?)

É preciso ocultá-lo dos confessores,

Dos professores,

Até dos Profetas

(Os Profetas estão sempre profetizando outras coisas...)

E as casas novas não têm ao menos aqueles longos, intermináveis corredores

Que a Lua vinha às vezes assombrar!

Da mesma forma que o poeta, adoro casas antigas e espaçosas, com algum toque de mistério. Não gosto da idéia dos arquitetos de aproveitar cada mínimo espaço para torná-lo funcional. A funcionalidade total retira a graça. Anula a alma. Não suporto que cada coisa esteja sempre no seu lugar. Há uma parte de mim que clama por um pouco de desordem. Uma casa arrumada demais me dá receio: sinto como se estivesse andando em campo minado. Espaços “inúteis”, uma boa varanda, um lugar para armar uma rede, um cantinho que tenha um ar de displicência. Um quartinho escuro, um corredor assustador. Sombras, possibilidades.

Porque talvez eu ainda queira brincar. Talvez esse meu jeito de adulta séria e “respeitável” seja um disfarce e eu ainda seja a criança que morre de medo de fantasmas e adora sonhar.

Oba

2010-11-04T20:10:00.000-03:00

Dilma venceu, e meu lado palpiteira em matéria política entra em recesso, mas só até a posse! Agora é hora de assistir aos pronunciamentos, entrevistas, e sobretudo de registrar as propostas. Estou apostando pra ver. E estou com fé, apostando alto.

Para descontrair...

2010-10-29T19:49:00.000-03:00

Sobre olhinhos infantis e programas sociais

2010-10-28T20:23:00.002-03:00

Não vou fazer nenhuma análise sobre os programas sociais criados e/ou intensificados no governo Lula, pois não tenho cacife para tanto. Além disso, existem muitos artigos disponíveis na internet, com dados econômicos, indicativos, estatísticas, enfim.

Vou apenas contar uma história que me fez refletir sobre o assunto.

Morei uns anos em Recife, que é a nossa São Paulo nordestina, nossa “cidade grande”. Lá, eu tinha uma faxineira muito espirituosa, de quem gostava bastante. O nome dela era Célia. E um dia Célia me chamou para ir conhecer o filhinho recém-nascido de uma parente/amiga. Aceitei o convite, e saímos rumo a um bairro muito pobre do Recife, no qual, confesso, não entraria sozinha, sem as orientações e a proteção de Célia. Chegando lá, nos dirigimos a um barraco. A amiga dela estava sentada na cama, com o filhinho ao lado. Ela parecia ter de quarenta e três a quarenta e cinco anos. Mas eu sou capaz de jurar que ela teria apenas entre 32 e 33. Intuição. Porque aprendi que, enquanto algumas pessoas aparentam ser bem mais jovens do que realmente são, outras (e essas a gente conhece também pelo olhar) têm tracejadas no rosto linhas que foram resultado não só da passagem dos anos, mas sobretudo da passagem do sofrimento. Sem os cuidados pós-gestação, ela parecia ainda ter uns dois meninos na barriga. Falou das dificuldades, mas sem ressentimento. Mencionou a despensa vazia, sem mantimentos, mas estava feliz porque tinha leite e ia garantir a alimentação do bebê com a amamentação.

E então reparei no bebê. Vi os olhos dele. Azuis. E bem vivos. Soube que ele havia nascido há oito dias e ainda não tinha nome.

“Diga aí um nome pra ele”.

Eu? Dizer um nome? Eu, uma estranha, sugerir uma marca que iria acompanhá-lo por toda a vida? Aquela criança ali, com apenas oito dias e com aqueles olhos tão vivos inibiu toda a minha criatividade. Nenhum nome me pareceu bom o suficiente.

Nesse mesmo momento lembrei que estava prestes a ser tia. Minha irmã tinha acabado de saber o sexo do bebê: seria menino, e antes de nascer já tinha um nome, um quartinho todo arrumado, uma guarda-roupa cheinho e uma tia irremediavelmente apaixonada e coruja. Mas aquela criaturinha, já nascida, não tinha sequer um nome. Durante muito tempo fiquei com a imagem daqueles olhinhos na cabeça, tão ativos, de um lado para o outro, atentos, mas sem ter consciência de nada. Sem suspeitar que ali já havia um destino traçado. Mal nascido, e já sem nome. Já sem esperança. O bebê, claro, não sabia ainda o que era não ter esperança, e como me doeu saber aquilo por ele.

Naquele momento tive a consciência aguda do que é a verdadeira injustiça social. Como as pessoas podem nascer tão diferentes? Quem pode explicar porque duas crianças, esse bebê e o meu sobrinho, que não fizeram nada, simplesmente "aconteceram", foram concebidos, podem desde já ser tão diferentes? Podem ter perspectivas tão diversas? Creio que só haveria explicação se partíssemos para premissas religiosas, que têm seu valor, mas apenas no campo da fé. Racionalmente não dá para entender e muito menos para aceitar.

E no Brasil são milhões de olhinhos, azuis, negros, castanhos, espertos, sem nome, sem comida no armário. Qual a opção deles?

Aqui entram os programas sociais. Nosso país ainda tem um longo caminho a percorrer, e existem pessoas que simplesmente não têm como sair do lugar, como sobreviver, sem o apoio de tais programas. Existem pessoas que já nasceram sem o mínimo necessário, que vão crescer subnutridas, que não vão ter estímulo para estudar, que vão tentar ganhar dinheiro nos sinais, e que precisam, sim, de ajuda do governo.

Às vezes é muito fácil para quem é de classe média e teve pais pobres, estudou com alguma dificuldade e, como diz a linguagem comum, “venceu na vida”, dizer que quem quer, vence, que quem tem vontade, tudo alcança. Mas para mim isso é literatura barata de auto-ajuda ou coisa de quem assistiu a muito programa da Xuxa (querer é poder, baixinhos!). Eu mesma não estudei sem algum esforço, não vivi sem dificuldades. Mas é radicalmente diferente o ter alguma coisa do não ter absolutamente nada.

É impossível que o dono dos olhinhos azuis um dia faça uma universidade, consiga um bom trabalho, saia do bairro miserável em que nasceu e tenha uma vida boa e confortável? Não, não é impossível. Só que se não tiver incentivo, se não tiver ajuda, para isso ele terá que fazer um esforço grande demais, ele terá que ser quase um super herói. E à medida que a gente vai crescendo, vai deixando de acreditar em super herói, não é mesmo?

Então o Brasil precisa, sim, de programas sociais. Precisa, sim, dar dinheiro aos pobres. Há o risco de desvios? Sim, claro. Há o risco de acomodar quem recebe o dinheiro? Sim, existe. Mas isso é motivo para acabar ou reduzir a extensão desses programas? Não creio. Em primeiro lugar, o valor que cada pessoa recebe pela inclusão não é nenhuma fortuna; não há o risco de criar marajás com o bolsa-familia, podemos ficar tranqüilos. Em segundo lugar, a possibilidade de ajudar e incentivar quem realmente precisa supera o impacto da acomodação.

O Brasil é um país injusto, muito mais injusto do que supomos na maior parte do nosso dia, enquanto estamos envolvidos com nosso trabalho, nossas obrigações e nosso lazer. Muito mais injusto do que conseguimos sentir ao ver os noticiários. Só o impacto "ao vivo e a cores" é capaz de mostrar o fosso que existe entre as classes sociais. E esse fosso foi amenizado com o governo Lula, isso é fato. Não foi resolvido, Lula não salvou a pátria (heróis não freqüentam mais o nosso mundo de adultos, lembram?). Mas ele teve um governo em grande parte voltado para os mais necessitados. Claro que só a assistência não resolve, é preciso avançar. É preciso investir muito mais em educação. Ainda vale aquela antiga máxima de que é melhor ensinar a pescar do que dar o peixe, mas é preciso que o pescador tenha forças para poder lançar a sua isca mais longe, é preciso que ele não seja subnutrido e tenha condição de puxar o peixe, para não deixar que ele escape.

E nós, que somos privilegiados, porque tivemos educação formal, porque temos um trabalho, precisamos disso, precisamos que os pobres deixem de ser tão pobres, porque a redução de todos os problemas, inclusive da violência, passa pela melhoria das condições de vida da população. Eu adoraria reencontrar aqueles olhinhos azuis numa biblioteca, numa livraria, ou numa empresa, como vendedor, supervisor, quem sabe professor! Mesmo tendo a certeza de que obviamente não os reconheceria. Mas se o abismo não se retrai, se não lutamos pela sua redução, o risco bem maior é de encontrá-los nas páginas policiais, esbugalhados, ou que Deus me proteja e nos proteja a todos, de encontrá-los em alguma esquina, à espreita, marcados pelo ódio e refletindo a arma na mão.

Obrigada, José Serra

2010-10-26T21:41:00.000-03:00

Sou uma pessoa meio antiquada. Nasci na década de 70. Gosto de músicas antigas, de filmes um tanto velhos, tenho hábitos meio arcaicos, tais como preferir uma boa conversa pessoal com os amigos, ao invés de email ou twitter. Então tenho um jeito de pensar e de sentir as coisas também um pouco, vamos dizer assim, ultrapassado. Nesse nosso tempo atual, individualista (e eu diria que até um tanto niilista), fico igual a Cazuza, sentindo falta de uma ideologia para viver, de um sonho no qual possa acreditar. Não suporto a apatia, a falta de motivação. Mas era assim que eu andava ultimamente, no que diz respeito à política.

E aí você me salvou dessa indolência em que eu estava mergulhada, você me mostrou que existe uma razão para lutar e para votar. Você, José Serra.

No primeiro turno eu estava achando que você e Dilma tinham idéias e projetos muito parecidos. Na verdade, confesso, não havia ainda despertado para a busca de informações, para o acompanhamento mais freqüente das discussões. Mas nessa campanha do segundo turno, você finalmente disse a que veio. Mostrou que é diferente, e muito. Então muito obrigada por ter mostrado a cara.

Sua campanha de difamação contra Dilma me fez pesquisar sobre a vida dela. Enxerguei a mentira por trás das alegações lançadas na internet de que ela era ou tinha sido terrorista. Mas não é só isso. Depois de conhecer a biografia de Dilma, a candidata que antes eu via como insípida e até um tanto forjada, hoje enxergo como uma mulher forte, que lutou com paixão e destemor pelas causas nas quais acreditava. As suas táticas sujas, José Serra, envolvendo uma discussão ridícula sobre aborto e posições religiosas me fez perceber o fundamentalismo por trás do seu sorriso, no qual, a propósito, nunca acreditei. Ah, ia esquecendo: obrigada também porque eu andava um pouco cansada e até meio triste (coisa pessoal, sabe?), mas a ridícula e fingida hipocondria em torno do "OVNI" que lhe atingiu na cabeça me fez rir.

Em um texto anterior, falei de política e de voto de modo um tanto tímido, quase justificando a mim mesma minha decisão de apostar no PT. Mas as suas manobras, a sua campanha suja, as desprezíveis táticas do medo, do terror e da mentira fizeram com que eu me aprofundasse nas informações e na reflexão sobre o quanto o país mudou nesses últimos anos. Obrigada, então, porque agora eu vejo com clareza o quanto de atraso a sua eleição iria representar.

Mas sou sentimental, leonina e apaixonada por tudo em que acredito, por isso meu agradecimento principal é por você por ter me livrado do receio de acreditar em Dilma, por ter me trazido de volta o gostinho da “ideologia”. Eu disse anteriormente que hoje não viajaria mais 600 km para votar em Dilma, como viajei para votar em Lula. Na época estava morando provisoriamente em outra cidade, a trabalho, e não havia transferido o título eleitoral. Pois agora voto aqui mesmo, na cidade em que moro. Não preciso viajar, mas a eleição é no meio de um feriadão. Então vou deixar de viajar. Não vou aproveitar o feriado porque QUERO votar. Faço questão, veja só. Voltei a fazer questão! Então muito obrigada, Serra, por ter proporcionado essa sensação de que estou politicamente viva de novo, obrigada porque, graças ao que descobri sobre Dilma (repito, instigada por você!), vou comparecer à urna com alegria, esperança e com o nome dela exposto do lado esquerdo do peito.

A falta que ela nos faz

2010-10-22T21:13:00.002-03:00

O sociólogo polonês Zygmunt Bauman tem uma séria de livros abordando o que ele chama de “liquidez” do mundo moderno: “Modernidade líquida”, “Tempos líquidos”, “Vida líquida”, “Medo líquido” e “Amor líquido”.

Líquido, todos sabem, é algo que escapa entre os dedos, que flui, escorrega, não se firma, não tem solidez. De todos os livros, li apenas “Amor líquido”. Mas, com a pretensão peculiar a uma nativa do signo de leão, vou falar sobre o que decidi chamar de elegância líquida.

A idéia de liquidez do amor foi construída pelo sociólogo com base na análise das relações atuais, de modo que a liquidez, em princípio, não seria uma característica imanente. Já quanto à elegância, eu diria que ela, por sua própria natureza, já é um tanto líquida. Afinal de contas, quem é elegante? Quem usa bolsa Prada? Quem veste Coco Chanel? Quem usa sapatos Louboutin? Quem sabe manejar diferentes talheres à mesa? A elegância é um jeito de ser, ou um estar? Alguém pode estar elegante hoje, e amanhã não? Para ser elegante tem que ser inteligente? Elegância se constrói ou, como dizem alguns, vem “do berço”?

Trata-se de um conceito bastante fluido. Uma das definições mais interessantes que já encontrei foi no dicionário on line priberam:

1. Gosto delicado no trajar, no falar, no adorno da casa, etc.

2. Graça, airosidade, delicadeza e distinção aliada à simplicidade e clareza.

Vê-se, portanto, que ela não se define por um único critério. Eu que o diga. Já fui empurrada e ignorada por senhoras que tinham cada peça do vestuário de uma marca famosa diferente; já as vi falando em um tom excessivamente alto e ignorando outras pessoas. E já conversei com serventes de pedreiro que demonstraram uma delicadeza ímpar. Mas é claro que também já encontrei senhoras e senhores vestidos com perfeição, e com a graça, a delicadeza e a distinção mencionados no dicionário. Não estou querendo dizer que ter dinheiro já exclui a elegância; digo apenas que não é fator determinante. Do mesmo modo a questão da formação escolar. Convivo com pessoas que não sabem ler, com outras que têm curso superior, outras ainda com pós-graduação. E não é possível estabelecer, de antemão, quem é elegante e quem não é.

Acredito que se trata de uma característica até certo ponto inata, ou melhor, alcançada por alguns com naturalidade e facilidade. Mas é, também, algo que se pode trabalhar. Semana passada li uma entrevista com a escritora Patrícia Melo, que gosta de inserir nos seus livros reflexões sobre a maldade, e ela disse que a maldade é inerente ao homem, e que ser bom é um exercício, é algo que se conquista. Creio que também a elegância é algo que se conquista. Um dos seus componentes, a simplicidade, por incrível que pareça, é algo muito difícil de alcançar (Clarice Lispector já disse: “Que ninguém se engane, só consigo a simplicidade através de muito trabalho”). A distinção e a clareza também. Se fizermos uma operação matemática podemos ter, se não uma definição, um outro conceito que em muito se aproxima do conceito de elegância. Somando delicadeza com simplicidade e clareza, podemos obter como resultado...a educação. Elegância é algo muito ligado à educação. Não educação como um saber formal, mas como o saber tratar o outro, saber dizer “obrigada”, “com licença”, "por favor", “posso?”, “pois não”.

Na realidade, toda essa divagação a propósito da elegância começou quando eu estava caminhando na rua, voltando da minha aulinha de Yoga, e fui parada por uma senhora que vinha num daqueles carros enormes, tão comuns em Natal. Não entendo muito de carro, mas é impossível não perceber o quanto as pessoas aqui usam uns veículos grandes e chamativos. Como foi dito pelo antropólogo Roberto Damatta, no Brasil, você se sente superior ao pedestre porque tem um carro. E se esse carro é grande e potente, então você é o rei. Então essa senhora me parou para pedir uma informação. Eu estava de tênis, visivelmente vinha de alguma academia ou estava praticando exercício ali mesmo, na rua, e quem vem nesse ritmo não gosta muito de parar. Mas parei. Ela queria saber o endereço de um buffet, que ficava naquela rua. Eu disse que não sabia, mas que deveria ser dali para a frente, porque mais atrás eu assegurava que não existia nenhum. Ia complementar que poderia ser numa casa dois quarteirões adiante, mas fui cortada por ela própria, que disse um impaciente “ta, tá”, e arrancou. Será que atraio gente grossa, ou será que é porque eles estão dominando o mundo, em especial esta minha pequena aldeia? Também, quem mandou? Quem mandou ser uma reles e invisível pedestre?

E Natal é pródiga em gente assim. Felizmente escapam algumas pessoas, que sabem ser elegantes, e viva todas elas, que fazem desta cidade um lugar suportável.

Termino este texto/devaneio/desabafo cometendo, eu mesma, um ato de profunda deselegância com o maestro Tom Jobim, deturpando a letra de uma música dele para mandar um recado telepático para a motorista nervosinha que me abordou e que certamente jamais irá ler este texto: “se todos fossem iguais a você...que merda viver!!!”

Joana e o pescador

2010-10-22T21:00:00.002-03:00

Os coqueiros se sucediam, e o pano de fundo era o mar. Da janela do carro, qualquer pessoa que não morasse em cidade litorânea olharia aquele mar. Mas não Joana. Não naquele estado em que se encontrava. Fora tomada. Tomada por um turbilhão de pensamentos, de suposições, de ...de desejo? Não, de desejo não. Não podia ser desejo. Desejo, tesão, não era assim que se sentia. Foi só a surpresa de conhecer uma pessoa diferente das outras com as quais convivia. Uma pessoa com um sorriso tão diferente...ninguém tem tesão por sorriso. Pode haver tesão por um corpo, por uma carícia, mas onde já se viu ter tesão por um sorriso? Como era mesmo aquela música?...ah, lembrou: “sorriso ingênuo e franco de um rapaz moço encantado com vinte anos de amor”. Esse era o sorriso dele. Teria ele só vinte anos? Talvez vinte e dois, vinte e três no máximo. Ainda por cima isso. Ora, de vinte e oito para vinte e três, cinco anos a menos, é uma diferença considerável para uma mulher namorar um homem. Ah, mas que falta de noção, quem falou em namorar? Como é que ia catar um pescador do Riacho Doce, periferia de Maceió, e namorar? Trocar um noivo advogado por um pescador!?! Mesmo que cometesse essa insanidade, jamais teria coragem de apresentá-lo às amigas. Tudo bem que elas iriam enlouquecer por aqueles olhos e aqueles músculos, mas certamente diriam que ele só servia para diversão. E pior: o que ela, Joana, iria conversar com o pescador? Sobre quais assuntos discutiriam? Como iria dizer a ele que gosta de Drummond, de Chico Buarque e de cinema francês? Joana sabia que não existe isso de amor à primeira vista; para existir amor tem que haver afinidade. A coleção de CD´s e de livros tem que combinar. Bom, ao menos era isso que pensava até conhecer o maldito pescador. Mas será que existe neste mundo um amor puro, desvinculado das afinidades, das condições econômicas, culturais? Existirá um amor dado, pronto? Amor é algo que se sente, ou se constrói, se inventa? Drummond encerra um de seus poemas assim: “a vida, apenas, sem mistificação”. Existirá em algum lugar um amor sem mistificação? E amor precisa ter continuação? Ai, que bobagem, pensou Joana, quantas bobagens cabem nesse percurso até o hotel? Se não tem continuação não é amor, é paixão ou só tesão. Mas peraí. Por que o “só”? Quem inventou essa gradação, dizendo que tesão é o nível mais baixo, depois vem a paixão e por fim, no mais alto degrau, o amor? Quem criou esses conceitos?

É melhor deixar de devaneios. É preciso ser prática: esquecer isso de uma vez. Esquecer o sorriso, os braços...braços forjados no trabalho, no remo, são tão diferentes de braços moldados em academia...por que será?

Joana, decididamente, é melhor você se concentrar em outras coisas. A viagem de volta, por exemplo. Amanhã, às sete da manhã já deverá estar no aeroporto. É bom combinar com o taxista para vir pegá-la às seis. E então, São Paulo, apartamento, escritório, noivo. À noite irão sair para jantar, depois dançar, depois...

O solavanco do carro interrompeu os pensamentos. Olhou de lado e viu que a paisagem fora substituída pela portaria do hotel. Joana falou ao taxista, num fluxo só:
- Então o senhor me pega aqui amanhã às seis em ponto. Quero chegar cedinho na praia do Riacho Doce.

(pequena história imaginada quando o guia turístico em Maceió falava sobre o livro Riacho Doce, de José Lins do Rego – que não li – e da minissérie Riacho Doce – que não assisti. A frase em negrito foi roubada de um amigo!)

Vozes cubanas

2010-10-13T18:27:00.002-03:00

"Vozes" é outro poema do escritor cubano Reinaldo Arenas, que descobri recentemente e achei fantástico. Fiquei sabendo que existe um filme baseado na sua autobiografia, chamado “Antes do anoitecer” (Before Night Falls), lançado em 2000, e que tem ninguém menos que Javier Bardem (adoro!) no papel do poeta. Está na lista de filmes que preciso ver!

Vozes
   Nós viemos pelo ar
Nós viemos pelo mar
Nós chegamos amarrados ao pneu de um automóvel
Nós chegamos presos à roda de um avião
Nós saímos conjurando tubarões e guarda-costas
Nós saímos tradeando um túnel no ar
Nos saímos agarrados à cauda de um cometa
Nós chegamos a nado, vomitando bílis,
Soltando os bofes,
Os ossos ao sol, desidratados,
Descarnado o coração.
   Sim, sem dúvida somos os mais ditosos
   - os afortunados.
Os demais jazem para sempre sob o mar
Ou condenam a nossa fuga
Enquanto secreta e desesperadamente desejam partir.

Um amor

2010-10-13T18:22:00.000-03:00

Um fim de tarde. Um sopro, uma brisa. Um beijo nervoso, mas ao mesmo tempo confiante. Um amor.

Um amor que tirasse não apenas o fôlego, mas sobretudo o medo. Que aumentasse a percepção: uma rosa não é só uma rosa, é um labirinto vermelho-escuro, um vermelho que não é só vermelho, tem mil cores em si. Andar pisando em rosas.

Um amor que não pensasse em continuação, mas sim em eternidade. Que fosse capaz de se dissipar com o vento, o vento que dissipa uma tempestade. Mas que traz um sol cuja beleza é feita da lembrança da chuva que passou.

Um amor que fizesse esquecer. Esquecer que a vida é complicada e que os amores não resistem à rotina. Que fizesse acreditar em outras vidas e dispensar a explicação cientifica sobre o déjà vu (não, não é uma falha no cérebro; é algo que você já viveu em alguma outra dimensão).

Que desse a sensação de que a vida é uma criança que se pode acariciar, que se pode tomar nos braços; que desse tanta coragem,

coragem até mesmo para enfrentar o fim do amor.

(2006)

Um coração antes cheio de amor, hoje deserto (ou, menos poeticamente falando, por que, apesar de tudo, vou votar em Dilma).

2010-10-12T14:39:00.003-03:00

Não, eu não esqueci dos escândalos do mensalão, Renan Calheiros etc, para citar dois dos mais recentes. Mas também lembro do Proer, do caixa 02 para reeleição de Fernando Henrique, da Sudene e de tantos outros escândalos da era FHC. Lembro ainda que nessa época tive dengue.

Uma das grandes diferenças é que o PSDB contava com Geraldo Brindeiro e depois com Gilmar Mendes, que ganharam o curioso apelido de “engavetadores-gerais” da república; ao contrário do que ocorre hoje, naquele período todas as falcatruas eram abafadas. Além disso, os tucanos sempre contaram com uma mídia bastante favorável, desde a TV até uma revista “clássica” e conhecida inclusive por muitos brasileiros que não sabem ler. Vale lembrar também que quando FHC assumiu a presidência, em 1995, foi logo extinguindo, por prevenção, a Comissão Especial de Investigação, instituída na época de Itamar Franco e que tinha como objetivo combater a corrupção.

Isso não justifica os desmandos do PT, mas mostra que a realidade não é tão simples, e não dá mais para separar sonhadoramente os bandidos dos mocinhos; a corrupção não foi criação do PT. O impacto de tudo que acontece é maior quando se trata do PT porque esse foi um partido que durante anos se arvorou no papel de defensor absoluto da ética, discurso que se revelou totalmente furado. Fui uma utópica defensora do PT durante alguns anos; hoje não o defendo mais com a confiança de antes, mas vejo que é preciso adotar uma espécie de política de redução de danos: entre o projeto político do PT e de Dilma e o do PSDB e Serra, qual devo escolher? Em qual deles posso acreditar ao menos um pouco?

Não é tarefa fácil. Dilma é antipática e sua candidatura no início me pareceu um tanto forçada. Já que Palocci, Dirceu e companhia ltda estavam queimados, era preciso encontrar um nome ainda intacto, e Dilma foi a saída pela tangente. Também não aprecio o vice, senhor Michel Temer, do PMDB, que na verdade já foi um grande articulador da campanha de FHC. Opa, mas como assim? Assim mesmo. Ele era do lado de lá. Pra mim, a escolha de Michel Temer foi uma costura política muito mal feita. Lula também não é mais “o cara”. Não o perdôo pela omissão, pelo sorriso ao lado de Renan Calheiros, pela defesa de Sarney, dentre tantas outras coisas.

Mas, apesar de tudo isso, decidi votar em Dilma neste segundo turno.

Porque Serra, com sua cruzada religiosa e familiar, não dá. Isso é baixaria e é chamar o eleitor de idiota. Porque, falando em vice, Serra tampouco se sai melhor (quem era mesmo Índio da Costa? Eu não conhecia, nunca tinha ouvido falar. É um rapazinho falante e conservador, que acha totalmente sem noção comparar a inocente “cervejinha”, que mata milhões ao volante, com outras drogas. Que adoraria chegar aos locais prendendo todo mundo). Porque Serrinha não é tão ficha limpa assim. Ele foi condenado por improbidade administrativa, mas seu amigo Gilmar Mendes (sempre ele) conseguiu arquivar o processo. Exatamente a mesma coisa que aconteceu com outro ex-ministro de FHC, Ronaldo Sardenberg. Porque Serra tem consciência de que o governo do PSDB foi ruim para o país, tanto que buscou durante a campanha dar a idéia de continuidade e silenciou sobre os “grandes feitos” de Fernando Henrique. Porque o governo dos tucanos é bastante favorável às privatizações. Porque FHC quis acabar com as escolas técnicas (e Serra, agora, em seu programa de campanha, incluiu a ampliação dessas escolas). Porque os tucanos sonhavam extinguir a justiça do trabalho (e com isso institucionalizar a servidão). Porque na era FHC grassou a flexibilização das relações de trabalho, nome bonito e “cool” para o que eu chamo de precarização. Porque Serra não convence quando fala em diminuir a terceirização (afirmação dele no último debate, na Band). Porque no governo FHC muitas causas sociais foram tratadas como questão de polícia, bem ao gosto do Sr. Índio da Costa.

É engraçado como partidários de Serra desqualificam o voto de pessoas que moram no nordeste e ganham o bolsa-familia, quando o próprio Serra é favorável em suas propostas à continuação do que se chama jocosamente de “bolsa-esmola”. Aliás, Serra reivindica a paternidade do benefício para o governo FHC. Quanto ao governo Lula, que Dilma promete continuar, os avanços sociais são inegáveis. Veja-se o que diz Ivo Patarra, no livro "O chefe" em que espinafra Lula e conta detalhes do mensalão:

Da mesma forma que não se pode deixar de reconhecer os avanços das políticas sociais responsáveis por tirar milhões de brasileiros da pobreza nos dois governos do presidente Lula, não há como minimizar o expressivo crescimento econômico e o incremento da inserção do Brasil no cenário mundial, também registrados no período.

Isso foi dito por um oposicionista ferrenho, um anti-Lula!

Serra, no debate da Band, mencionou a queda de 70% dos índices de homicídio em São Paulo, mas esqueceu de dizer que isso se deve em grande parte à geração de empregos e à redução do fluxo migratório, o nosso velho e conhecido "êxodo rural”. São Paulo, tradicional destino dos nordestinos sem esperança, não é mais a mesma, já não atrai tanto assim. A violência nas capitais se reduziu porque agora há perspectivas no interior.

Eu lamento bastante que o PT tenha destruído meus sonhos utópicos; já viajei quase 600 km para votar em Lula, vestida de vermelho, carregando uma mala vermelha e um coração cheio de amor. Hoje não faria isso, não faria esse sacrifício pra votar em Dilma. O coração está deserto. Mas o cérebro precisa funcionar. Como toda brasileira, tenho, sim, memória curta, por isso há dias ando pesquisando, lendo, prestando atenção, relembrando. E criando forças para finalmente poder dizer em alto e bom som: vou votar em Dilma.

E afinal de contas vamos combinar: Dilma é antipática, mas Serra é um chato. Foi ele quem sancionou a lei anti fumo em São Paulo, que proíbe o cidadão de fumar em qualquer ambiente fechado e estimula o denuncismo. Isso me lembra situações que não vivi, mas sobre as quais li bastante. A sentença do Juiz da 3ª Vara da Fazenda Pública de São Paulo, que chegou a suspender os efeitos dessa lei, fala um pouco sobre isso:

"...Ressuscita-se a figura do “guarda de quarteirão”, característica dos regimes totalitários e de triste memória para a maioria de nós: sob invocação dessa famigerada lei, em todos os lugares (inclusive áreas de condomínio e sanitários) se encontram afixadas placas enormes não apenas informando a proibição, mas estimulando o denuncismo por telefonema gratuito; todas as pessoas, “amigos” e inimigos, sentem-se guardiães da moralidade e no dever de denunciar o fumante; as que detêm algum poder “ampliam” a restrição, a seu bel prazer, “por conta da lei”."

Como alguém com esse nível de conservadorismo, com posições falsamente religiosas sobre aborto, pode tratar abertamente de um dos mais sérios problemas de saúde pública do país, que é o uso de drogas, em especial o crack?

Não ao conservadorismo, à cruzada pseudo-religiosa, ao engavetamento, à precarização das relações de trabalho. Sim à esperança, um tanto estraçalhada, porém ainda existente, de um país mais justo.

PS: título inspirado em Fagner e Zeca Baleiro: "Meu coração vive cheio de amor e deserto..."

Consumidor rima com sofredor

2010-10-05T14:06:00.000-03:00

É triste constatar que no Brasil as coisas só se resolvem no grito. O consumidor é continuamente enganado, menosprezado e ultrajado. E só consegue reparação quando dá uma de doido ou quando entra na justiça.

Na minha trajetória “consumerista” me deparei com os mais variados absurdos. Tá, eu tenho cara de idiota. Tá, eu tenho uma boa-fé que beira a lerdeza. E tá, tenho o hábito de “deixar pra lá”, por não querer me envolver em confusão, não querer perder tempo em audiência na justiça etc etc etc. Por isso talvez eu até mereça sofrer o que sofri. Mas vou contar alguns episódios mostrando como consegui resolver problemas, ou ao menos consegui atenção, no grito.

1) Em Recife, eu cheguei às 12h00min na rodoviária para pegar um ônibus que iria sair às 14h00min. Passei uma hora e vinte minutos na fila da empresa de ônibus para comprar a passagem. Quando comprei, foi uma catarse, aquela felicidade! Mas quando me dirigi ao embarque, uns dez minutos depois, vi que o bilhete tinha a data errada, era para dali a cinco dias. Voltei ao guichê para corrigir, e a resposta: não havia mais vagas no ônibus das 14h00min. Claro que fiquei transtornada. Eles disseram que eu tinha a obrigação de conferir os dados da passagem. Eu disse que o vendedor tinha a obrigação de me vender corretamente, conforme as especificações que eu tinha dado, sobretudo depois do martírio da fila. O atendente fez um muxoxo e me deu as costas. Simples assim.

Então eu peguei o chaveiro da minha casa (de metal) e comecei a bater no vidro, de modo forte e ritmado. Logo ele voltou perguntando o que eu estava fazendo, preocupado com o vidro, com medo de que eu o quebrasse, e eu disse que só iria parar de bater quando fosse atendida. Fui chamada para dentro da cabine e com o mesmo desdém ele me disse que sentia muito, mas a culpa era minha e eu não tinha mais como viajar naquele dia. Eu disse que entendia, mas que era o seguinte: dali eu só saía ou para aquele ônibus, em direção a Natal, às 14:00, ou para a delegacia, porque se eles não me colocassem no ônibus eu iria quebrar tudo ali dentro. E comecei a chutar mesas e cadeiras. O resultado? Rapidinho eles conseguiram a vaga para a “louca” e eu embarquei, feliz e satisfeita;

2) Ano passado eu e meu marido voltávamos de uma viagem. Por causa de um atraso no primeiro vôo, perdemos a conexão. Eles nos colocaram para voar dez horas mais do que o programado, e quando desembarcarmos, cadê as malas? Não apareceram. Então garantiram que seriam entregues em casa, que ficássemos despreocupados. Dois dias depois chegam as benditas malas, plastificadas (coisa que não tínhamos feito), arrumadinhas, mas ao abrir constatei que os cadeados haviam sido arrombados e todos os presentes que havíamos trazido para a família tinham sido levados, além de um casaco lindo do meu marido e uma bolsa minha. Comunicamos à empresa aérea, tiramos fotos e pedimos o ressarcimento. No início, da parte deles, indiferença total. Não estavam nem aí. Então eu resolvi partir para o grito. Escrevi um e-mail “entendido”, alertando para a aplicação do código de defesa do consumidor, com liberdade do juiz para fixar o valor da indenização, e ao mesmo tempo já ajuizei uma ação, pedindo, além do ressarcimento do prejuízo, indenização por danos morais. E o que fez a Companhia aérea? Ora, um lindo pedido de desculpas pelo transtorno, e ofereceu o pagamento integral e imediato das despesas, sem sequer pedir para ver as notas fiscais do que havíamos comprado. Lindo isso. Porque eles perceberam que se continuassem com a mesma atitude iriam pagar muito mais de indenização.

3) Como 90% das pessoas, já caí nos contos do vigário dos planos ma-ra-vi-lho-sos de celular, de um milhão de minutos, um paraíso. Só que não informaram que havia uma carência. Tentei cancelar o plano, não podia, resolvi cancelar a linha. Passei umas três horas tentando cancelar, e quase fui à loucura. Só me atenderam quando comecei a xingar desesperadamente e a dizer que estava gravando a conversa e iria entrar na justiça.

4) Tive assinaturas de revistas renovadas automaticamente no meu cartão de crédito, sem minha autorização. Cancelei os cartões.

5) Triturei um cartão de crédito, mordi, dancei e fiz sapateado em cima dele por causa de uma raiva que eu tive, potencializada por um péssimo atendimento eletrônico que não se completava nunca.

6) Comprei um carro zero quilômetro, porque odeio oficina, odeio conserto, odeio perder tempo com essas coisas, odeio aquela conversa de “rebimboca da parafuseta”, e com carro zero você teoricamente passa um tempo só tendo o trabalho de abastecer, calibrar pneu e fazer as revisões periódicas. Nada mais. Mas o maldito carro, da KIA MOTORS, veio com diversos problemas de fábrica. E a cada ida à concessionária os defeitos pioravam e surgiam outros novos. Por último apareceu um rangido insuportável nos bancos. Então de ontem pra hoje surtei. Enchi o carro de placas do tipo “Não compre carro desta marca. É mais barulhento do que carroça”. “Não compre. Este carro é pura enganação". Bloqueei a entrada da concessionária e disse que só saía de lá com o gerente. Ele veio, fomos dar um “passeio” no carro, filmei tudo, inclusive ele dizendo que eu estava “coberta de razão”, que não tinha condição um carro novo apresentar tantos problemas. Num instante eles me arranjaram outro carro pra rodar e ligaram para pedir uma peça que precisava ser trocada. Só assim, com grito, placas e demonstração de estresse no limite, eles me deram alguma atenção.

Esses são apenas alguns exemplos, mas houve muito mais...

Apesar de tudo, hoje sou uma pessoa mais feliz. Só tenho um celular, cancelei cartões de crédito, não faço mais assinatura de revista, sou mais livre assim. E ainda me divirto com as ligações e as perguntas do pessoal do telemarketing. Quando fui cancelar uma linha de celular este ano, a atendente perguntou o porquê, aí eu respondi que eram motivos pessoais. E ela: entendo...mas a Sra. tem essa linha há tanto tempo, não quer ficar com ela mudando o plano? Respondi que não dava, porque era bióloga e estava indo estudar o comportamento amoroso das formigas na Nova Zelândia. E ela: ah, entendo...mas não quer deixar o celular com alguém da família, ou amigo, pra quando voltar?

- ah, moça, não diga isso que assim me machuca. Minha família morreu toda num acidente de avião e meu marido me traiu com minhas três melhores amigas. Não tenho mais ninguém no Brasil, ninguém nesse mundo!

Tadinha da atendente, assim ela teve que cancelar.

Agora ando doida pra receber uma daquelas ligações oferecendo cartão ou empréstimo, porque vou dizer que não quero porque minha religião não permite, e vou começar a pregar para a atendente, dizendo que dinheiro é coisa do diabo e tentando convertê-la a uma vida mais simples, largando esse emprego que fica fomentando as coisas do capeta!

Uma pausa de mil compassos

2010-09-24T21:58:00.002-03:00

Paulinho da Viola, numa de suas belas canções, diz que quer uma pausa de mil compassos, porque vai fazer um “samba sobre o infinito”. Sempre que ouço essa música penso nos períodos sabáticos. A enorme pausa para investir em interesses pessoais, sair totalmente da rotina, fazer uma reavaliação geral. Acredito que isso é essencial, e um dia ainda vou fazer algo do tipo. Não são simples férias, não dá pra reavaliar sua vida em 30 dias. É algo mais profundo e com duração maior; é como sair de você, da pessoa que você está acostumado a ser, transportar-se para outra realidade e, assim, desvinculado dos costumeiros padrões, descobrir novas aptidões, recuperar sonhos, enfim, conhecer-se um pouco mais. Não é à toa que Paulinho da Viola quer essa pausa tão grande: para fazer um samba sobre o infinito, ele precisa de tempo e de paz.

Um dia ainda saio pelo mundo para ter essa pausa. Dido tem uma música bem legal que também fala um pouco sobre isso, sobre essa sensação de “não-pertencimento” que vem de vez em quando, e essa necessidade de reencontro: life for rent. Seria muito interessante poder “alugar” a vida, deixar um substituto trabalhando em seu lugar, cumprindo a rotina, encarando o cansaço, reclamando da falta de tempo.... E, claro, depois voltar e encontrar tudo certinho!

Enquanto meu período sabático não vem, fico muito feliz em tirar uma semana de férias, a partir de amanhã!

Não vai dar pra fazer um samba sobre o infinito, mas já está valendo!

A dolorosa poesia cubana

2010-09-21T18:44:00.001-03:00

Já revelei minha atração por Cuba no texto sobre os dois Pablos da minha vida. Eu tinha a impressão de que o regime era algo defendido pelos cubanos, exceto por uns poucos insatisfeitos oposicionistas. Não havia entrevista ou relato de Yoani Sanchez que me fizesse mudar de idéia. Eu tinha argumentos para rebater os dela, e pra mim ela era apenas uma revoltadinha. Eu achava que uma das maiores conquistas do povo cubano era a resistência ao apelo exacerbado do consumismo, a fidelidade aos valores, a persistência da ideologia.

Até que li “Viagem ao crepúsculo”, de Samarone Lima. Não, não é um livro sobre vampiros. É o relato em primeira pessoa de uma viagem que ele fez a Cuba. Ele não foi para a Havana dos belos hotéis, do rum de primeira qualidade, da boa música. Não foi para a Havana dos turistas. Ficou hospedado clandestinamente na casa de cubanos, circulou pelo país integrado ao cotidiano deles. E o que mostrou através do livro foi a mais pura revolta dos cubanos. Revolta por faltarem alimentos, por faltar qualquer mínimo conforto, faltar a tão falada saúde, a educação e, sobretudo, por faltar a liberdade. O livro conta a história de um povo que está farto, que não agüenta mais. O tratamento dispensado na ilha aos estrangeiros – turistas – é totalmente diferente daquele dispensado aos cubanos, que muitas vezes sequer podem entrar em hotéis e outros lugares reservados, que compõem uma espécie de zona proibida. Há duas moedas, o peso cubano e o peso “convertible” ou CUC, que vale muito mais do que o primeiro. Um dos cubanos que o autor conheceu resume a história sobre a convivência entre as duas moedas assim: Há coisas em Cuba que não se explicam. São coisas que só acontecem aqui, é o que sobrou do que eles chamam de revolução. Além disso, o livro mostra a corrupção, o drible às cotas e às normas em geral quando se tem algum dinheiro.

Pois bem. Esse livro plantou em mim a semente da desilusão. Recentemente li uma bela crônica de outro escritor, retratando situações análogas. Mas nada me pesou tanto quanto um livro de poesia cubana que comecei a ler hoje. Os relatos são pungentes. O que vi nas poesias foi algo parecido com um cansaço, um cansaço extremo, e uma melancolia sem fim. Morte, brutalidade, desassossego, às vezes ironia, lamentações. Por isso criei um tópico só para essas poesias, pois à medida do possível quero transcrever as minhas preferidas.

Começo com uma de Reinaldo Arenas. Consta no perfil do autor que ele foi rotulado de “contra-revolucionário”, tendo início uma perseguição implacável, em razão da sua oposição ao regime e também pelo fato de ser homossexual. Esteve preso, mas conseguiu asilo nos EUA. Morreu em 1990.

QUANDO LHE DISSERAM

Quando lhe disseram que estava vigiado

que à noite quando ele saía

alguém com uma chave-mestra entrava na habitação

e remexia nos frascos de aspirina

e nos consabidos, indiferentes, livros;

quando lhe disseram que dezenas de polícias

em sua honra se afadigavam,

que tinham conseguido subornar os seus familiares mais

chegados,

que os seus amigos íntimos

ocultavam atrás dos testículos pequenos livretes

onde anotavam os seus silêncios e vírgulas,

não sentiu medo,

mas sim uma certa sensação de enfado

que instantaneamente soube controlar:

Não vão conseguir, prometeu a si mesmo, que me considere

importante.

Paulistanices em quatro tópicos

2010-09-20T21:00:00.001-03:00

1. Simplesmente eu, Clarice Lispector. Tive a felicidade de assistir a essa peça, com textos de Clarice adaptados e interpretados por Beth Goulart, que ora encarna a própria escritora, no divã, em entrevistas e em meras citações, ora se transforma em algumas personagens de dois de seus livros, "Perto do coração selvagem" e "Uma aprendizagem ou o livro dos prazeres", além dos contos “Amor” e “Perdoando deus”. Pra quem não conhece Clarice Lispector a peça é muito interessante e certamente estimula a leitura. Os textos falam de deus, de amor, de dúvida, contradição... enfim, são de uma riqueza capaz de deleitar mesmo quem não tem familiaridade com a escritora. Pra quem já gosta dela, bem, aí eu diria que a peça é simplesmente perfeita. Os trechos foram muito bem escolhidos, a ligação entre a fala de Clarice e a de seus personagens é de uma precisão espantosa, formando um todo coerente e absolutamente encantador. A atriz, então, é um show à parte. A elegância, a expressão corporal, a voz (ela canta e dança na peça), a imitação da língua presa de Clarice...tudo diz que Beth Goulart mereceu os prêmios que já ganhou com essa apresentação. A propósito, lembrei-me dos atores que começam na rede “grobo”, geralmente em “Malhação”, achando que ser ator é decorar um texto e fazer caras e bocas diante da câmera. Quanta diferença que é ver uma atriz completa em ação. Já gostava dela, achava simpática , mas agora, decididamente, virei fã.

2. Scorpions, a turnê de despedida. Não pude ir para o Sun Rock em João Pessoa, mas claro que não ia perder os sessentões pinotando no palco pela última vez. Estava um frio absurdo e só depois de uma hora e meia na fila (junto com milhares de pessoas) vieram avisar que...estávamos na fila errada! E só avisaram ao pessoal do final, e todos saíram correndo feito loucos, de modo que a entrada no Credicard hall foi totalmente atrapalhada. Mas o show fez com esses maus momentos fossem superados. Belíssima apresentação, os telões estavam perfeitos, mostrando a trajetória da banda, as capas dos discos, e até a queda do muro de Berlim, quando tocaram Wind of Change. Eu ouvi Wind of Change pela primeira vez quando tinha entre treze e catorze anos (haja tempo...) e até hoje essa música me emociona e me faz voltar àquela época. Lembro que eu estava sentada lendo "Capitães de Areia" e ouvindo rádio; a música começou a tocar, eu parei pra ouvir e passei minutos encantada, querendo segurar o tempo naquele momento exato, até porque era muito difícil comprar discos e de certo modo eu dependia das FM´s...Lembro também de um professor de inglês que deu a letra dessa música numa aula, e ouvimos e cantamos várias vezes, e pra mim foi um êxtase.

E claro que eles tocaram Holiday, Rock you like a hurricane, Still loving you, dentre outras clássicas, mas um excelente momento foi também com uma canção do disco novo: The best is yet to come. Enfim, uma super despedida, que vai deixar saudade.

3. As paulistanas. Fez um frio danado na cidade e as mulheres de São Paulo estavam muito bonitas. Uma explicação aos homens: como diz Rita Lee, mulher é bicho esquisito. Nós olhamos muito mais para outras mulheres do que para os homens, porque gostamos de analisar, medir, avaliar, comparar, invejar...é uma apreciação estética, analítica, entendem? Pois bem, olhei muuutio para as belas roupas que elas usavam nesse frio. Não sou ligada nessa coisa de moda, desfiles, acho um saco, mas gosto de ver as pessoas nas ruas, no metrô, e aqui em Natal não dá pra fazer isso, primeiro porque quase ninguém anda pelas ruas. Não temos o hábito de caminhar ao ar livre. Segundo porque não tem metrô! E depois porque esse calor acaba com qualquer produção. E o que se vê nos shoppings é na maioria das vezes mera transposição do que estava nas capas de revistas e vitrines, sem muita criatividade. Uma coisa insossa, uma coisa bem...Natal!

Então, a avenida paulista é uma beleza para olhar as roupinhas e combinações. Acho que o modo de se vestir das paulistanas traduz muito a diversidade cultural que existe lá, essa coisa bem urbana e meio solitária. Vi muitos trench-coats, casacos em geral, meia calça, sapatilhas fofas, botas, sobreposições, só roupa que eu adoro! A verdade é que no frio as mulheres têm mais classe, mais elegância, ficam mais misteriosas e com um ar blasé, bem mais legal do que essa coisa oferecida do short super curto com sandália alta, hit aqui em Natal.

4. Saudade. Se me dessem um saco gigante de pipoca, uns sanduíches e coca-cola eu passaria um dia inteiro no Museu da Língua Portuguesa, vendo filminhos, brincando de formar palavras e lendo Fernando Pessoa. São Paulo é o que há de bom!!! Queria mais...

Eu te amo

2010-09-14T20:35:00.000-03:00

- Eu te amo.

Ela disse, mordendo os lábios. Depois, pergunta-lâmina:

- Você me ama?

Os olhos pareciam um punhal, a expressão era de desafio.

Amor. Amor?

Eu a vi pela primeira vez andando pelas ruas do centro, carregando os livros com uma expressão meio perdida, espreitando as vitrines com olhar de cobiça. Criança que não tinha dinheiro para comprar os brinquedos. Meus olhos iam muito lentamente do dedo dos pés, das unhas pintadas com um esmalte vermelho sangue, aos limites das coxas que o vento, complacente, ofertava ao mundo cada vez que levantava suas saias.

Depois minhas pupilas delineavam a cintura, fina cintura, acompanhavam a curva ascendente, pairavam pelos seios escondidos sob a blusa, brincavam com o pescoço, faziam cócegas pelo rosto, circundavam a boca, deslizavam para as orelhas. Aí penetravam em cada onda dos cabelos, giravam, tontas, e depois, cansadas, pegavam um atalho pelas sobrancelhas e chegavam aos olhos. E como num assalto, os meus olhos ficavam sem reação diante dos olhos dela. Acovardados. Essa dança leve e descompassada desde o princípio foi meu maior vício.

Era 1999. Era maio e a cidade ganhava um ar ao mesmo tempo aconchegante e deprimente por causa da chuva fina que caía no fim da tarde. E eu achava que ela ficava perfeita nesse clima. Não, ela decididamente não combinava com o calor. A pele muito branca, os cabelos negros, os olhos grandes e escuros. Os lábios densos, abertos, de um vermelho antigo. Aqueles lábios em outra encarnação tinham sido uma ameixa fresca. E as curvas suaves, intocadas por essa parafernália das academiais, que deixa as mulheres com um ar de quem está sempre perguntando: “e aí, vai encarar?”. Ela, não. Sua provocação era suave e agridoce.

E eu adorava fingir que não a conhecia, ficar esperando a sua passagem, sentado em algum boteco do centro, aquele centro de antigamente, bebericando cachaça, só pra brincar de sermos desconhecidos. Ela aceitava o jogo. Fazia de conta que não me via, e andava devagar, deixando-se acariciar pelos meus olhos, um sorriso mal contido, meio de lado, que mostrava uma pequena parte dos lindos dentinhos brancos e miúdos. Depois, sem dizer uma palavra, eu parava diante dela, que fingia não me olhar, virava para o lado, o meio sorriso sempre ali. Num cortejo mudo, eu lhe beijava as mãos. E então brincávamos de dois estranhos terrível e subitamente atraídos um pelo outro, que entravam na primeira pousada que encontrassem. Não nos chamávamos pelos nomes. Apenas entrávamos, e eu segurava seus cabelos e acariciava a nuca, conduzindo-a para a cama. Ela deixava, obedecia. Entregue. E depois de tudo caíamos nas maiores gargalhadas e saíamos para jantar pelas padarias, conversando besteira, falando de música, cantando juntos e rindo como crianças.

As nossas melhores tardes tinham sido assim, nesse jogo alucinante pelas ruas de Natal, e essas tardes vinham sendo também as melhores da minha vida. Mas não falávamos de amor, esse recurso literário.

Até que um dia veio a pergunta, o desafio.

Após a inquisição, os olhos dela resistiram firmes durante todo o silêncio das minhas divagações. Não respondi. Peguei-a pelos ombros, coloquei o corpo dela de frente para o meu. Beijei-lhe o rosto, acariciei os cabelos, coloquei-a de volta na cama e, sem uma palavra, lentamente, adormecemos.

Depois desse dia, nunca mais nos vimos.

(2006, depois de ler "O jogo da Amarelinha", de Cortazar)

The John Lennon time capsule

2010-09-14T19:02:00.000-03:00

Como parte da comemorações dos 70 anos de Lennon, três cápsulas do tempo, devidamente lacradas, serão preservadas para serem abertas em 9 de outubro de 2040, data que marcará o centenário de Lennon. As cápsulas conterão álbuns da carreira solo, além de mensagens dos fãs. Uma delas ficará no Museu do Rock de Cleveland, em Ohio, e não se decidiu ainda o destino das outras duas. O projeto conta com o apoio de Yoko Ono. O site do projeto está aqui.

Pablito, a história de duas paixões.

2010-09-09T22:20:00.002-03:00

1) O primeiro Pablo

Conheci Pablo Milanés (o cantor cubano) em 1998. Era o último ano de faculdade, e a idéia de luta, de dificuldades a serem vencidas, tudo isso era o futuro, um futuro que acenava com nenhuma certeza mas com mil perspectivas.

Eu sempre fiz um gênero meio esquerdista-sentimental, esquerdista-sonhador, se é que alguém me entende. O tipo que era fã do Lula metalúrgico; o tipo que tinha lido cinco vezes os “Capitães da Areia” de Jorge Amado, e achava linda a história do ex menino de rua que crescia e virava líder grevista; o tipo que tinha tentado ler “O capital” diversas vezes; que pegava livros emprestados com os professores de história; que se apaixonava por garotos de cabelo grande e brinco na orelha; que morria de vontade de conhecer Cuba; o tipo que sonhava em utilizar a profissão para fazer justiça social. Finalmente, o tipo que, depois que de conhecer Pablo, chorou ao ouvir yo pisare las calles nuevamente, you no te pido, cancion para unidad latonoamericana e acto de fé.

Pablo embalou toda uma fase da minha vida, de muita expectativa e sonho, de uma ingenuidade que foi se perdendo pelo caminho.

E depois de me apaixonar pelo Pablo das letras de protesto, caí de amores pelo Pablo romântico, com suas lindas e tristes canciones. É que eu também sou do tipo que acredita que o amor é uma coisa revolucionária, e que é preciso sentir a emoção de amar sem regras e sem medidas. E que quando essa emoção se vai, é preciso ter a dignidade de reconhecer o fim. Para vivir foi a música que impulsionou uma grande mudança na minha vida.

Aí depois de tudo, superada a tristeza, comecei a namorar o Pablo alegre, com suas proposiciones e com muito ritmo. O CD “Pablo Querido” (que tem uma belíssima introdução feita por Gabriel Garcia Márquez), no qual ele canta com intérpretes do mundo todo, inclusive do Brasil, tornou-se para mim referência de beleza, emoção e musicalidade.

2) O segundo Pablo

O segundo Pablo chegou em um momento inusitado. O ano era 2004.

Eu nunca tinha tido animal de estimação. Quer dizer, na infância tive um gatinho, mas ter um gatinho, pra mim, era só observá-lo à distância; eu não brincava com ele, não chegava muito perto. Na adolescência tive um urso de pelúcia enorme, chamado Onofre, mas nossa interação, obviamente, também não era das melhores. Animais não eram o meu forte. É que eu era o tipo que passava mal em simples aulas de biologia, do tipo que não suportava ver sangue, que tinha “gastura” de tocar nos animais e sentir os ossos, os órgãos internos...é, eu era do tipo muito fresca.

Aí me chamaram pra ver uma ninhada de akitas, os belos cães japoneses. Insistiram demais pra que eu ficasse com um. Eu??? Ora, eu não era do tipo que cuidava de cachorro. Mas pensei bem e vi que um dos cãezinhos era meu tipo...assim, ele era meio de esquerda, sabem como é? Em uma ninhada de vários cãezinhos brancos e dourados, ele era o único pretinho!

E o danadinho me pegou. E mudou a minha vida. Nós praticamente crescemos juntos, porque eu voltei a ter infância. Saía correndo cada vez que ele roubava minhas sandálias, dançava com ele, e certa vez chegamos até a tomar um uísque juntos, mas que fique bem claro: ele bebeu um gole do meu copo em um momento de absoluta distração. E levou bronca por causa disso.

Lembro que na primeira vez em que saímos para a rua, senti dó de colocar coleira, porque nas minhas malucas imaginações, no dia em que saíssemos para passear ele iria tranquilamente ao meu lado, solto, e acho até que no fundo eu imaginava que ele ia conversando comigo!

Esse cãozinho foi pra mim a revelação de um mundo novo: o mundo do toque, dos ossos e vísceras, do cuidado com outro ser. Do banho sem molhar as orelhas, do passar pomadinha, do não poder esquecer de jeito nenhum o jantar (o dele, claro). Um mundo palpável, amoroso e lúdico. A casa se tornou um lugar alegre, pois cada vez que eu chegava era recebida com um belo uivo (sim, os akitas parecem lobos e gostam de uivar). Claro que, apaixonada assim, eu não fui exatamente uma dona rigorosa e ele não é exatamente um cachorro educado e obediente. Uma vez tomou de minhas mãos uma caixa de chocolate que eu tinha acabado de ganhar, saiu correndo feito louco e ainda conseguiu comer uns três, com papel e tudo. Costumava me derrubar cada vez que eu chegava em casa, pra tomar minhas sandálias e ir enterrá-las no jardim.

Tá, eu morro de remorso quando vejo na TV os programas sobre adestramento e educação dos cachorros. Tenho remorso porque penso que fiz tudo errado e criei um monstrinho.

Como se não bastasse, foi graças a ele que resolvi cuidar também de outra coisinha fofa: a digníssima akita-esposa, a Sra. Maria Lola Milanés (vulgo Lolita), que merece uma historinha só pra ela.

Ops...o sobrenome dela é Milanés??

Ah, eu não contei ainda? Quando levei pra casa aquele akitinha lindo, veio a questão: que nome dar pra ele? Não queria “rex” nem nada do tipo e pensei que seria uma boa dar o nome de um cantor que eu apreciasse. Pensei, pensei, e então no nosso primeiro dia juntos, ele tomava água timidamente enquanto eu o observava e ouvia “la felicidad”. Aí ficou decidido: Pablo. Pablo Milanés, meu amorzinho torto, desobediente, anárquico, malandro, e talvez por isso mesmo tão querido.

Pablo querido.

O mundo está ao contrário e ninguém reparou...

2010-09-09T21:29:00.000-03:00

Na revista "Isto é" desta semana saiu o trecho de uma entrevista com o antropólogo Roberto DaMatta, sobre seu mais novo livro, que trata do comportamento do brasileiro no trânsito. O antropólogo é conhecido por analisar e desvendar o país com base no estudo de temas como carnaval, futebol e o famoso “Você sabe com quem está falando?”. Vale a pena ler:

"...nosso comportamento terrível no trânsito é resultado da nossa incapacidade de sermos uma sociedade igualitária; de instituirmos a igualdade como um guia para a nossa conduta. Nosso trânsito reproduz valores de uma sociedade que se quer republicana e moderna, mas ainda está atrelada a um passado aristocrático, no qual alguns podiam mais do que muitos, como ocorre até hoje. Em casa, nós somos ensinados que somos únicos, especiais. Aprendemos que nossas vontades sempre podem ser atendidas. É o espaço do acolhimento, do tudo é possível por meio da mamãe. Daí a pessoa chega na rua e não consegue entender aquele espaço onde todos são juridicamente iguais. Ir para a rua, no Brasil, ainda é um ato dramático, porque significa abandonar a teia de laços sociais onde todos se conhecem e ir para um espaço onde ninguém é de ninguém. E o trânsito é o lado mais negativo desse mundo da rua. É doentio, desumano e vergonhoso notar que 40 mil pessoas morrem por ano no trânsito de um país que se acredita cordial, hospitaleiro e carnavalesco. No Brasil, você se sente superior ao pedestre porque tem um carro. Ou superior a outro motorista porque tem um carro mais moderno ou mais caro. O motorista não consegue entender que ele não é diferente de outro motorista, do pedestre, do motorista de ônibus. Que ele não tem um salvo-conduto para transgredir as leis. No Brasil, obedecer à lei é uma babaquice, um sintoma de inferioridade. Quem obedece é subordinado porque a hierarquia que permeia nossas relações sociais jamais foi politizada. Isso é herança de uma sociedade aristocrática e patrimonialista, em que não houve investimento sério no transporte coletivo e onde ainda impera o “Você sabe com quem está falando?”.

O texto é de uma precisão fantástica. E seus princípios se aplicam não só ao trânsito, mas à vida cotidiana como um todo. Igualdade e cordialidade (a autêntica, não a de conveniência) realmente não são o nosso forte. Oscilamos entre a subserviência com os que podem mais do que nós e o massacre dos que podem menos. Acho que já disse isso aqui, mas eu não vejo a vida melhor no futuro; o muro que nos rodeia não é baixo e não é só de hipocrisia. É de falta de educação, falta de valores, princípios, respeito e, por que não dizer, de noção. Ultimamente tenho tido a impressão de que quase tudo está ao contrário do que deveria ser. As pessoas esbarram em você e não pedem desculpa, não pedem por favor, com licença, não dizem obrigado. Isso quando não são truculentas e francamente desagradáveis. E, claro, acreditam que tudo se resolve com dinheiro (quem pode pagar pode tudo).

Nesse feriado, por exemplo, um rapaz que tinha encontrado um cãozinho perdido na rua falou comigo e com meu marido (já que temos cachorro) para saber se não conhecíamos o dono. Não conhecíamos, mas colocamos anúncio na internet, e avisamos a alguns veterinários. Eis que uma mulher me liga dizendo-se a dona. Na hora de devolver o pobre do cãozinho, ele não se mostrou nada feliz em ver a dona – o que não é um bom sinal- e ela também pouco ligou pra ele. Pior: ainda foi grosseira com o rapaz, não disse nem obrigado e virou e perguntou, como imagino que um cliente pergunte a uma prostituta, com as calças na mão, levantando da cama: “e aí, quanto foi o serviço?”. E mandou que a filha (suponho que fosse filha) “acertasse" o preço conosco.

Como minha atividade profissional não é exatamente a de caçar cães perdidos para receber alguma recompensa, disse que não era nada, que não havia serviço nenhum; a mesma coisa disse o rapaz que havia levado o cachorro pra casa e até aquele momento tinha estado passeando com ele na praça, com o maior carinho.

No maravilhoso mundo mágico de Lisandra (a terra do Sempre) é permitido não gostar de cachorro, mas é presumido que quem se dispõe a criar o faz porque gosta do bichinho; e nesse mundo, quando alguém perde seu cãozinho, fica feliz se ele é recuperado intacto e diz um emocionado “obrigado” a quem o salvou de atropelamento, cuidou dele e se preocupou em anunciar para encontrar o dono.

E nesse maravilhoso mundo mágico de Lisandra o que Roberto Damatta falou seria ficção, seria parte de um livro que poderia se chamar “Adeus à terra do nunca”

PS: o título é trecho da letra da música "Relicário", de Nando Reis

A coisa mais fina do mundo

2010-09-01T18:54:00.000-03:00

A mãe de Adélia Prado achava estudo a coisa mais fina do mundo, mas Adélia discordava:

Minha mãe achava estudo

a coisa mais fina do mundo.

Não é.

A coisa mais fina do mundo é o sentimento.

Aquele dia de noite, o pai fazendo serão,

ela falou comigo:

"Coitado, até essa hora no serviço pesado".

Arrumou pão e café, deixou tacho no fogo com água quente.

Não me falou em amor.

Essa palavra de luxo.

Eu também acho que o sentimento – um amor que transcende sua própria semântica - é uma coisa muito bonita e muito fina. Da mesma forma a bondade e o perdão. Mas pra mim a coisa mais fina do mundo é o respeito. O respeito e sua filha dileta, a tolerância.

Há cerca de 20 anos um professor de história do meu colégio escreveu no quadro negro uma frase mais ou menos assim: “Posso não concordar com uma só palavra do que disseres, mas lutarei a vida inteira pelo direito que tem de dizê-las”. Ele disse que essa frase era de Voltaire, filósofo iluminista. E isso faz vinte anos, mas eu nunca esqueci, porque foi uma das coisas mais bonitas que eu já li. Não concordar com o outro, achar que ele está errado, mas respeitar o direito que ele tem de se expressar. Respeitar é saber olhar para o outro, é saber enxergar essências. O respeito é a base de tudo, até mesmo do sentimento. Ele pode estar presente tanto num beijo quanto na discussão, numa crítica e num elogio. É uma coisa muito fina porque por definição é a base do amor e da amizade, mas pode existir até entre dois inimigos.

Houvesse mais respeito e teríamos menos violência, entre países e entre pessoas. Houvesse mais respeito e haveria mais sentimento.

Adélia Prado achava sentimento a coisa mais fina do mundo.

Não é.

A coisa mais fina do mundo é o respeito.

Me toca hacer confesiones...

2010-08-31T20:33:00.001-03:00

...pero el corazón me arde
Y aunque no lo quiera
Me salen canciones.

Eu vou invadir minha praia

2010-08-30T20:47:00.003-03:00

A cortina que não cerrei na noite anterior providenciou um jeito de me acordar às sete da manhã. O sol entrava pela janela com uma urgência desmedida, e gritava: “acorda, que hoje é dia de praia”.

Não resisti ao chamado e corri para Ponta Negra, no meu costumeiro biquíni azul, por baixo do vestidinho azul , pisando o azul das minhas havaianas, porque quando o céu me brinda com o azul mais azul que possui, tenho vontade de sair assim, pra combinar com ele.

E eu estava numa alegria exuberante. Era um daqueles dias em que você não sabe bem o porquê, mas você não cabe em si.

Do alto da ladeira que desemboca no calçadão, olhei aquele mar imenso. O sorriso foi inevitável. Enchi o pulmão de ar e pensei: nada como um dia perfeito !

E nesse enlevo desci o calçadão, tirei as sandálias, pisei a terra... Mas tal qual uma música que vai baixando, baixando, até desaparecer num final desafinado, meu sorriso foi diminuindo quando dei de cara com a beira mar completamente ocupada por cadeiras vazias e guarda-sóis imensos. Os melhores lugares, todos ocupados! Ok, ok, isso não iria estragar meu dia. Decidi engolir a chateação e pagar dois reais para sentar numa cadeira. Cheguei para o dono-das-cadeiras:

- quanto custa sentar?

- na pequena é cinco e na maior é oito.

- cinco o quê, cinco reais? Eu não sou gringa não, ó. Sou branquela e avermelhada mas moro aqui em Natal. Deixa de conversa e diz quanto é.

- é isso mesmo, moça, na pequena, cinco, na maior, oito.

Olhei pra ele com a cara mais idiota que consegui fazer. Minhas opções: me apertar entre uma cadeira e outra, no chão, ou pagar cinco reais (porque oito é impensável!)

Mas nesse momento me veio a iluminação, aquela que gera as grandes e revolucionárias idéias, que só acomete certas pessoas que têm o dom de realizar feitos memoráveis. Com a certeza de estar dando um passo irreversível para a construção de uma praia mais democrática e mais natalense, peguei a cadeira e fiz um arremesso à distância. A pobre da cadeira, de madeira roída e gasta, se quebrou num grande “crec”. Logo chegou o dono-das-cadeiras, perplexo, gritando: “tá doida, é, moça?”

E assim, de forma teatral, liberei MEU espaço na areia. Desenterrei o guarda-sol e girei com ele para arremessá-lo também, bem longe. A essa altura o dono-das-cadeiras se atracou comigo e o barraco estava armado.

Pois essa luta chamou a atenção de diversas pessoas. Puxa de lá, puxa de cá, e quando vi o público se formando larguei o guarda-sol e comecei um discurso inflamado, dizendo que tudo que eu queria era um lugar na praia. Ninguém comprou Ponta Negra, ela continua sendo pública, e se não quero pagar cinco reais para sentar à beira mar, posso muito bem tirar a cadeira e o guarda-sol e sentar naquele local. E prossegui, entusiasmada:

- Natal é nossa, não podemos mais admitir que nos espoliem dessa forma. Natalenses de todos os bairros, uni-vos. O morro do careca é nosso, Ponta negra é nossa. Chega de turismo sexual. Chega de exploração monetária. Chega de não poder andar no calçadão com medo de ser confundida com prostituta. Nosso salário é em real. Queremos comprar em real, não em euro. Queremos ter condições de comprar uma casinha aqui, ou pelo menos queremos sentar à beira mar de graça, ninguém pode nos tomar esse direito! Que venham os bons turistas, aqueles interessados no mar e nas belezas da nossa cidade, mas que se explodam os turistas predatórios. Viva a liberdade, viva a nossa praia como era antigamente!!!

E todos se juntaram a mim, e começaram a atirar os guarda-sóis, e entre aplausos comovidos, cadeiras e guarda-sóis voadores, sentei dramaticamente no meu pedaço de chão, num momento apoteótico.

Acordei sorrindo, me remexendo e repetindo “obrigada, obrigada”. Quando percebi o que ocorreu, dei grande uma risada. Eu e meus sonhos cinematográficos!

A essa altura, passava das sete, o calor já tomava conta do meu quarto. A cortina aberta balançava. O despertador que não tocou me disse, com seu silêncio, que era domingo.

Sentei na cama, acostumando os olhos com a claridade, espreguicei gostoso, olhei o azul lá de fora e pensei, entusiasmada e diabolicamente premonitória:

“ Hoje é dia de praia…”

(brincadeirinha escrita em 2006, depois de uma manhã em Ponta Negra e depois de muita indignação com o que vem ocorrendo com a praia...)